Viajo al pasado en mi mente (es decir, recuerdo) algunos personajes de la literatura que se han trasladado hacia adelante o atrás.

El sin nombre de La máquina del tiempo (H.G. Wells), llega hasta 900.000 años en el futuro y ve cómo se extingue lánguidamente el sistema solar. No hay regresión sino avance sobre la misma línea de tiempo. La máquina permite retroceder, pero el viajero comprueba que no importa cuántas veces vaya al pasado, no puede modificar el futuro. Con miles de desenlaces, su prometida siempre morirá. En cambio el futuro es enteramente suyo.

Como señalo en un ensayo anterior Viajes en el tiempo:

Es digno de atención el rigor que ponen ciertos personajes de ficción al advertirle a un eventual viajero en el tiempo sobre los riesgos de intervenir en el pasado. El “No toques nada”  de Abraham Simpson (padre de Homero S.) o el regaño del profesor de “Volver al Futuro” al confiado adolescente. Palabras más o menos, le dicen que cualquier cambio sustancial en una cadena de sucesos los altera irremisiblemente, de modo que ya no serán lo que eran en el futuro.

Si uno viaja al pasado como testigo, algo como la máquina del tiempo antes de detenerse o la regresión al origen, no hay problema porque sólo se observa. Igual ocurre en los viajes a las navidades pasada de Dickens.

Pero con la “paradoja de los abuelos”, es decir, la intervención del viajero en su nuevo presente, la historia se altera y se crea un universo paralelo. Uno que nunca interactuará con el punto de partida del viajero ¿o sí?

Y si uno retrocede al pasado y se mantiene bien alejado de los abuelos para no alterar las posibilidades de que se conozcan y se casen. E igual sus padres. Tarde o temprano uno se encontraría con uno mismo.  

La ciencia tras un viaje en el tiempo es complicada.

Vi el otro día un programa de Stephen Hawking donde afirma que tales desplazamientos temporales no serían posibles hacia el pasado pero sí al futuro. Por ley física conocida la consecuencia no puede preceder la causa, energéticamente hablando.

Hawking: pasado no, futuro sí. Foto: Hawking.org.uk

Una explosión primero y su ignición después no son físicamente justificables. Contradicen la segunda ley de la termodinámica, aquella de la degradación energética de cualquier sistema. Sea una explosión o una estrella que se desintegra, todo marcha hacia un “adelante entrópico”.

Descartado por Hawking el viaje al pasado, considera plausible uno hacia el futuro. ¿Cómo? Si logramos colocar a seres humanos en una colosal y casi inimaginable máquina que lograra acelerar hasta velocidades de un tercio o dos de la velocidad de la luz.

Para un viajero que logre tales velocidades un segundo de su vida adentro de la máquina puede equivaler a un año afuera, de modo que los 20 años-luz hasta el planeta Gliese 581 g, una aparente súper Tierra alrededor de la estrella homónima Gliese, duraría 50 años (digamos, un par de generaciones actuales, que serán más longevas en el futuro). Eso, en vez de 180.000 años con la tecnología actual.

La opción de Hawking supone un adelantamiento de milenios en semanas.

Ahora bien, que la imposibilidad de viajes al pasado haya sido rebatida por la mayoría de los físicos actuales, no significa que en efecto (¿o causa?) tengan razón. Einstein estableció la velocidad de la luz (c) como límite del universo físico conocido, pero hay una conjetura bien fundamentada sobre que la gravedad tiene una partícula de intercambio: el gravitón. Las ecuaciones asoman que la antipartícula del gravitón: el takión al menos teóricamente supera la velocidad de la luz hasta, supuestamente, estar en todo lugar de su trayectoria. “Velocidad infinita”, la llaman.

Los nerds de The Big Bang Theory adquieren un modelo de la película La Máquina del Tiempo de 1960. No viajan al pasado ni al lejano futuro, pero la pasan muy bien. Foto: DPWWW.

Suena complicado y lo  es, pero imagínense una montaña rusa, un rollercoaster que diese la vuelta en redondo, en una especie de anillo, tan rápido que se adelanta más allá del objeto que se desplaza. Si algo ocurrió hace un minuto doy la vuelta hasta ese momento y lo visito, en el pasado.

Esto es, como dije, conjetural, no hay evidencia y si ocurre sería en ámbitos nanométricos, cuánticos de lo pequeño. Como un geek que quiere construir historias, yo simulo en mi mente esos distintos modelos como si en efecto ocurrieran. Son puestas en escena en las que pongo a personajes a vivir inconcebibles permutaciones.

Si fuera posible un viaje al pasado ¿qué ocurre si un viajero interfiere en su propio pretérito? ¿Qué tal si se encuentra consigo mismo?

Don Marcial de Viaje a la semilla (Carpentier) ve su vida retroceder como si en efecto frenara una trayectoria a velocidad-takión y retrocediera en la misma línea de tiempo al pasado. Quizá o casi seguramente en nuestra mente está el material para una pasmosa película en reversa que nos llevaría hasta la génesis biológica. En un gran atrevimiento, me atrevo a especular que ése es el recursos del cuento carpenteriano.

Intercepciones conjeturales

Si por ésta u otras muchas interacciones hubiera universos paralelos… serían tantas historias como permutaciones. O más: muchas historias dentro de cada permutación. ¿Habrá variantes entre ellas? ¿Hay universos más cultos o evolucionados que otros, más exitosos, más espectaculares… que otros?

Por ejemplo, yo Fernando viajo a mi propio pasado. Son dos Fernandos (A y B), el que estaba y quien viajó. ¿Qué pasa si  B quiere cambiar su historia y elimina a su yo más joven? ¡Oh mi juventud!

Allí se viola el principio de causalidad y, según la imaginería científico-literaria, se genera un universo paralelo. Dos observaciones:

1. El universo que vive B es paralelo solo para los observadores externos. Para B es el universo.
2. Así viaje hacia el pasado, B probablemente se estará moviendo siempre hacia adelante en el tiempo. Si se mueve a mayor velocidad que la luz literalmente pasa de largo el presente  y puede devolverse.

En cambio, si se cumple el principio de causalidad, el tiempo va hacia adelante como un tren que no puede devolverse ni detenerse.

En el cuento El otro, Borges viejo habla con él mismo joven. El mozo le pregunta primero que nada por su mamá y el longevo le dice que todavía vive y está bien. Intercambian impresiones, opiniones, vislumbres. Chequean mañas y aprendizajes posteriores. Curiosamente, cada Jorge Luis cree estar frente a un río distinto.

Lo digo porque uno de ellos cita a Heráclito: “Nunca bajas al mismo río”.

Muchos años antes de la Nasa los escritores han viajado en el tiempo.

Hugh Everett III, para la época en la que formuló su interpretación cuántica. Foto: DPWWW.

Se debió al físico Hugh Everett III, en 1957, la primera formulación científica del universo paralelo: se le llamó la “interpretación de muchos-mundos” (IMM). Groseramente simplificada (por mí), postula que el universo completo puede describirse por el concepto de “función de onda”, una especie de reconstrucción abstracta de toda la energía conocida según su “densidad” cuántica.  Todo ello probabilístico y, más allá, conjetural.

(Muy bueno que para escritores y creadores, lo conjetural sea también real).

Ebenezer Scrooge en La canción de Navidad se ve a sí mismo en el pasado e incluso percibe el presente sin él. Gracias a ese viaje hacia atrás puede reorientar su devenir. Yo diría que hay un universo paralelo y que el Scrooge original, lamentablemente, terminó como un solitario avaro que no le interesaría sino acaso a la oficina de impuestos. El otro es el protagonista de la historia dickesiana.

Hay un cuento de Guy de Maupassant, no recuerdo el nombre, cuyo protagonista ejecuta un intrincado recorrido por el caserón hasta toparse con un individuo  misterioso que surge de las sombras. ¡Es él mismo! Casi con seguridad el autor.

¿Qué haría uno si se encontrara cara a cara, no con un gemelo idéntico perdido, sino litera(riamente) con el mismo genoma individual, como un sí mismo pero externo? Una paradoja: es un sí mismo que no es uno mismo, aunque lo sea. Y no serlo viola el principio de identidad de la lógica. Por más genoma compartido A no es B, de modo que ¿quién es quién? ¿a cuál le otorgarían un número de identificación, a cuál le envío un email? Haciendo equivalencia internética: si es “con copia” no es de “IP único”.

La noche boca abajo es una joya cuentística de Julio Cortázar, que implica un viaje en el tiempo pero en la dirección que menos imaginamos. Según esta historia, la realidad no siempre transcurre en el presente.

Entonces si la tesis del universo paralelo establece que cada quien va por su lado, imaginar que se cruzan es una motivación narrativa.

Un error en la mecánica de escenarios para beneplácito de un titiritero mental.

Si hay un encuentro me pregunto: ¿desde cuándo son dos distintos? Un gemelo contestaría: desde la concepción, pero esto es distinto: hablamos de un “uno mismo” que se separó por efecto de viaje en el tiempo  paradójico. Si Fernando B surgió hace un segundo es prácticamente igual a A. Mientras más tiempo transcurre más se diferencia de A. ¿Qué pasa si el cruce se da hace un segundo? Son dos vidas por separado con las mismas memorias, actitudes, personalidades.

No puedo evitar pensar que habría una confrontación territorial, pero no territorial en el sentido de geografía o propiedades. Me refiero a la potestad de ser el titular de la identidad. Quien pierda la pelea es el otro. Un encuentro casual a dos edades (como el de Borges) es, más bien, entretenimiento de la curiosidad, pero una convivencia me parece conflictiva de por sí. ¿Cómo negociar con alguien que conocemos y nos conoce como a sí mismo?

Biff, en “Volver al Futuro III” se entiende consigo mismo en dos edades. Captura de pantalla del film.

La edad, pues, es un factor importante, porque si el encuentro es asincrónico, la tradición predice un ejercicio de tutoría del viejo sobre el joven. En Volver al Futuro III, Biff va al pasado y se da a sí mismo joven una revista con resultados deportivos del futuro que lo hacen rico. Además de eso le hala las orejas varias veces por su torpeza.

Hay un ángulo de novela negra que implica la necesidad de eliminarse entre sí, esa pavorosa guerra me sugiere buenas historias. Por una herencia, una chica o por el mero honor de portar la identidad.  ¿Cómo anticipar al otro según lo que haría uno? Lo que lleva a ¿cómo actuar de modo de no ser descifrado? Y luego ¿cómo descifrar al otro entendiendo que también intentará engañarnos?

Yo tengo un cuento que, por todas las señas implica un viaje en el tiempo, aunque no lo sea en el sentido que se imagina: Las dos visitas del señor F. Lo cito como una miscelánea más que una referencia.

Otros dobles

Del folclor germánico viene la figura del doppelganger, el doble paranormal de una persona viviente. A veces se expresa en la sensación de haberse visto de reojo, como una ráfaga en la visión periférica, en ángulo o configuración que hacen imposible una ilusión.

La mayoría son versiones perversas de nosotros mismos, a veces verdaderos monstruos aunque de aspecto igual o muy similar a su modelo.

En el film “El cisne negro”, Nathalie Portman experimenta repetidos encuentros con su “doppelganger”, sobre todo en el espejo. Una “ella misma” malévola, que la instiga a asesinar. Foto: DPWWW.

Recuerdo la serie Twin Peaks de David Lynch en la que el agente Cooper entra a un lugar y ve a todos los protagonistas, pero no puede ser porque sabe que están en otro lugar, lejano. Son doppelgangers ¿cómo llegaron allí? No se sabe.

En Avatar de James Cameron hay otra forma del doble: una replicación remota, una reconstrucción que traslada la mente de una persona a otro cuerpo. Igual en The Matrix, cada persona en el mundo cree ser alguien operativo, ejecutivo, luchador en un mundo moderno, cuando en realidad es un cuerpo enchufado a máquinas que, a cambio de la energía, le otorgan una vida falsa.

Epílogo

Supuesto doppelganger del autor captado en una de las pruebas fotográficas para su perfil en redes sociales. Según el fotógrafo la aparición duraría escasas fracciones de segundo.

Es muy divertido construir suposiciones que alimenten argumentos. También lo es analizar la física o la filosofía que sustentan mis variadas conjeturas. Pero no es ésa la motivación al escribir esto.

En dos platos les digo que me vi esta mañana. No es la primera vez, pero sí la primera vez con contacto visual. Esta mañana pude constatar que era mi rostro. Al verme me sonrió (¿o sonreí?) con una mueca que me electrificó el espinazo. Sin correr, huí con pasos disimulados pero rápidos. Entré a mi casa, oteé los alrededores desde todas las ventanas, me mantuve alerta pero en la tarde sucumbí a la siesta vespertina.

Mi problema no es haberme visto, sino sentir ahora… mejor dicho, saber, estar plenamente seguro de que mi  yo único y auténtico, quien soy, fue quien sonrió, no éste.

Y en ese complicado problema sigo. Dormir la siesta, creo, fue lo que provocó todo…

…

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Otros escritos de Fernando Núñez Noda
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Un collage formado con una foto de Jesús Ma.Tarrats Vidal tomada en el Observatorio de Arecibo en Puerto Rico, y dos fotos de obras de Salvador Dalí. La de arriba es Galatea de las Esferas (1952), en donde las esferas están distribuidas como átomos de una red cristalina con punto de fuga en la boca y la otra de abajo llamada, Santo rodeado por tres mesones-pi (1956).

“El fenómeno estético
va estrechamente ligado a la historia de la ciencia,
aunque tan sólo sea por el hecho de que
en ambos se da la elección experimental”.
Salvador Dalí

Introducción

El siguiente artículo es parte de un proyecto personal de investigación más amplio titulado, La Escuela de Física que no conocí (1946-1971): Revelaciones de un sondeo histórico digital. El trabajo toma como punto de partida el libro de Helga Lindorf, Primeros Tiempos de la Facultad de Ciencias de la Universidad Central de Venezuela, 2008, Fondo Editorial de la Facultad de Ciencias (de aquí en adelante, Lindorf), en donde se relata los grandes rasgos de la historia de la creación de la Facultad de Ciencias.

En la sección correspondiente al Departamento de Física, Lindorf incluye varias listas con los primeros treinta profesores de la Escuela de Física y Matemáticas (1957-1963) y, para el año 1963, en una de las listas se menciona el nombre de Jesús Tharrats. El objetivo del proyecto es convertir cada uno de los nombres en las listas en historias de vida usando los recursos que provee Internet y las redes sociales. El proyecto es también un experimento en el uso de Internet para hacer historia de la ciencia sin tener que recurrir a la obligada consulta de los archivos físicos (* ver nota).

Buscando talento en física por el mundo

La Facultad de Ciencias de la Universidad Central de Venezuela (UCV) fue formalmente instalada en marzo de 1958, sin embargo, la institución ya venía funcionando desde hace varios años como la Escuela de Ciencias adscrita a la Facultad de Ingeniería. Mientras que la Licenciatura en Biología tuvo sus inicios en 1946 y la Licenciatura en Química en el año 1956, la Licenciatura en Física se inicia formalmente con la inauguración de la Facultad de Ciencias en 1958. Aunque debemos reconocer que desde el año 1948 hubo intentos de crear una licenciatura en Física y Matemáticas en la UCV. En ese año, el decano de la Facultad de Ingeniería, Rafael De León (el ingeniero que amó a los ríos), le encomendó al físico argentino, Rafael Grinfeld (1902-1969) realizar un anteproyecto de la Licenciatura en Física, pero las circunstancias de la época no permitieron en ese entonces la creación de los estudios en Física (las razones las presenté en mi ensayo: Dos físicos, dos vidas y dos universidades: Rafael Grinfeld y Nicolás Szczerban).

Diez años después, quien finalmente concibe, y a quien se debe que existan los estudios de Física en Venezuela, es al físico argentino-venezolano, Manuel Bemporad (1923-2007). Bemporad viene a Venezuela en 1954, dejando en la Argentina su cargo como jefe del Laboratorio de Espectroscopía de Masas (1951-1954) de la Comisión Nacional de Energía Atómica (CNEA). Al llegar se encuentra con un país sin estudios de física y con el campus (la ciudad universitaria) de la Universidad Central de Venezuela en plena etapa de construcción. En una entrevista en el portal web, Prodavinci, el propio Bemporad, contando con ochenta años de edad, lo refiere así:

“En el momento de mi llegada justamente se estaba construyendo la Ciudad Universitaria, y entre estas construcciones estaba el edificio de Física, para la Facultad de Ingeniería, entonces me encargaron el diseño de los laboratorios de física y me dieron libertad completa para trabajar en eso, una cosa absolutamente inesperada y fantástica para alguien que venía de un país [Argentina] con muy pocos medios y con muchas dificultades. De modo que trabajé en eso, en consulta con el grupo de arquitectos que dirigía [Carlos Raúl] Villanueva se rediseñaron algunas cosas del edificio y me ocupé básicamente de la dotación de los laboratorios. Al mismo tiempo empecé a dar clases [entre ellas, invitado por Melchor Centeno Vallenilla, dictó  un curso avanzado en electromagnetismo para los estudiantes de ingeniería eléctrica] y organicé un germen de la licenciatura en Física y en Matemáticas, que no existían para la época.”

Bemporad tuvo acceso directo al gran rector de la UCV, el Dr. Francisco de Venanzi (1917-1987)–mejor conocido en el ambiente ucevista como el Rector Magnífico. En un video testimonial (DVD, Facultad de Ciencias, Testimonios. Los Orígenes 1946-1958] ), Manuel Bemporad, primer Director de la Escuela de Física y Matemáticas (EDFM), lo explica así:

En la foto, a la derecha Manuel Bemporad y a la izquierda el rector, Dr. Francisco de Venanzi.

“De Venanzi entendía perfectamente bien cuales eran las necesidades de una carrera que recién se estaba formando, y que no escatimó esfuerzos en dar todos los recursos que estaba a su alcance para que esa incipiente carrera [de Física] se consolidara, para traer la gente del más alto nivel de donde se pudiera ser obtenido….La biblioteca de la Escuela de Física y Matemáticas llegó [a principios de los años 60] a ser la más importante de Latinoamérica.”

Esto es, desde un inicio, Bemporad, como fundador de la EDFM, con el apoyo de De Venanzi, buscaba la excelencia en los estudios en Física. Por ello, se dedicaron a buscar por el mundo al mejor talento posible y a buscar en los colegios y liceos venezolanos, y en los primeros semestres de las carreras de Ingeniería a los estudiantes para la carrera. Así, Bemporad trajo como profesores para la EDFM a los físicos españoles Salvador Velayos (1958-59), quien inició los estudios de magnetismo en Venezuela, y fue reemplazado en el cargo por el físico Víctor Sánchez-Girón (1959-1961), Eduardo Gil Santiago (1959-1964), y Onofre Rojo, entre otros. También trajo al físico polaco (quien luego se nacionalizaría venezolano) Jerzy Gintel, el físico argentino Fidel Alsina, la físico húngaro-venezolana Hajnal Ildikó Fényes (ingresa como profesora en 1962), el físico brasileño Erasmo Ferreira (1963-1967) y, en 1962? (ó 1963), al físico catalán, Jesús María Tharrats Vidal (en catalán Tharrats i Vidal).

Físicos catedráticos españoles en 1957 entre los que se encuentran Salvador Velayos y Jesús Ma. Tharrats.[NOTA: Por error se olvidó incluir esta foto al momento de publicar el artículo. La foto fue añadida luego el 20-05-2013.]

También hay que añadir el nombre del renombrado profesor español Nicolás Cabrera Sánchez (desarrolló la teoría de oxidación de metales y la teoría Burton-Cabrera-Frank del crecimiento de cristales) quien colaboró con el Departamento de Física y fue traído como profesor visitante por un año (1962-1963) desde la Universidad de Virginia en USA. Aunque debemos resaltar que formalmente, Nicolás Cabrera no por traído por la EDFM, sino por el Prof. Gonzalo Castro Fariña del Departamento de Ingeniería Metalúrgica y Ciencias de los Materiales de la Facultad de Ingeniería. Pero, para ese entonces, ambos departamentos estaban geográficamente cerca el uno del otro, y había una colaboración (investigaciones conjuntas) estrecha entre ambos departamentos.

Haciendo esta retrospectiva histórica se puede observar que en efecto hubo un gran esfuerzo por traer al Departamento de Física a los profesores del más alto nivel que se podían conseguir y por mantener un alto nivel en los estudios y en la investigación en física. Y, como veremos a continuación, este es también el caso del Prof. Jesús Ma. Tharrats.

Jesús María Tharrats Vidal (1923-2001)

Jesús Tharrats de 38 años de edad.

En base a la investigación realizada en línea existe una cierta controversia sobre cuando se inicia Tharrats como profesor en la UCV. Se sabe lo siguiente: Tharrats pasa el año 1958 en París, entre 1959 – 1960, contando con 36 años, lo encontramos viviendo en Copenhague y, en 1961, viene a Venezuela. Un registro en línea de la Gran Enciclopedia Catalana indica que estuvo como profesor de física en la Universidad del Zulia (“El 1961 s’instal·là a Veneçuela; fou professor a la Universitat de Zulia i a la Universitat Central de Veneçuela.”). Mientras que otra referencia, una nota biográfica citada en nuestro trabajo sobre las experiencias en Venezuela del profesor español Víctor Sánchez-Girón, quien fue profesor de física entre los años 1959 y 1961, dice lo siguiente: “El caso es que a la Universidad de Valencia [se refiere a la Universidad de Carabobo, en la ciudad de Valencia] había ido otro grupo de profesores españoles, Cid y Tarrats [sic], lo que nos dio motivo para ir varias veces a Valencia bien de visita o bien a algún bautizo….” La Facultad de Ingeniería de la Universidad de Carabobo inició sus actividades en el año 1958 y había establecido un convenio con España para traer profesores. Ninguna de las referencias indica fechas exactas. Es posible que Tharrats comenzara en la UCV en el año 1962. Pero lo único cierto es que su nombre aparece en la lista Lindorf para el año 1963 (el libro de Lindorf no tiene una lista para el año 1962). Así que sabemos que Jesús Tharrats se desempeño en el Departamento de Física de la Facultad de Ciencias de la UCV entre los años 1963 (o posiblemente en 1962) y 1966. Quien escribe se inclina a pensar que en 1961, según lo relata el Prof. Víctor Sánchez-Girón, Jesús Ma. Tharrats era profesor de física en la Facultad de Ingeniería de la Universidad de Carabobo y no en la Universidad del Zulia.

Pero, y ¿quién es Jesús Ma. Tharrats?

La formación del físico Tharrats

Josep Tharrats i Vila padre de Jesús Maria.

El 24 de diciembre del 1923, en Gerona, una ciudad de la comunidad autónoma de Cataluña, situada al norte de España, nació el físico Jesús María Tharrats i Vidal. Fue hijo del industrialista de la cerámica y gran poeta gerundense, Josep Tharrats i Vilà (1886-1975) y de su esposa Cándida Vidal i Verdaguer (1896-1980), quienes se casaron en 1916. Entre sus hermanos está el famoso artista catalán, Joan-Josep Tharrats (Gerona, 1918–Barcelona, 2001; video sobre las pinturas de Joan-Josep). Sus otros hermanos fueron: Josep-August, Cándida-Rosa, Joseph-Enric, Anna-María, Joan-Gabriel (cineasta independiente), y María-Helena. No es de extrañar que los Tharrats i Vidal tuvieran interés por las artes. Desde pequeños, según relata Camil Geis, todos ellos se habían familiarizado con los nombres de Dante, Llull, Verdaguer, el Greco, Fray Angélico, Rembrand, Bach, Beethoven, Mozart etc. Después de que cada uno de sus hijos cumplía los diez años, Josep Tharrats i Vila, un gran conocedor del arte y de la música, los llevaba a todos a visitar exposiciones y a escuchar conciertos.

El artista Joan-Josep Tharrats

En 1948, su hermano Joan-Josep, junto con Joan Brossa, Cuixart, Joan Ponç, el filósofo Arnau Puig y el artista Antonio Tapies, fundó la agrupación “Dau al Set“–  en español, ‘La séptima cara del dado‘. El grupo Dau al Set llegó a publicar una revista con el mismo nombre y, de vez en cuando, el artista Joan-Josep invita a su hermano, el físico Jesús María a colaborar en la revista.

¿Qué podría decir un físico con respecto al arte? No cualquier físico, sino uno como Jesús María Tharrats. Bueno, mejor los invito a ver una foto de una de sus contribuciones: Universos Materials.

DAU AL SET: UNIVERSO MATERIALS, JESUS Mª THARRATS , Octubre de 1948.

No se ha encontrado información sobre los estudios de primaria y bachillerato del joven José María. Sabemos que, a la edad de 18 años, en junio de 1942, Jesús María Tharrats comenzó sus estudios de física en la Universidad de Barcelona. Según el portal, ASTROLAB de la Universidad de Puerto Rico (ver más abajo), Jesús Ma. Tharrats, recibió varias becas de investigación: ganó 2 veces la beca Jorge Juan (1948, 1949), obtuvo, en 1949, una beca para ir a Paris por 6 meses (febrero – junio) y también, en el mismo año ganó la beca Daro de Valdés para hacer estudios sobre los Rayos Cósmicos. Realizó luego su doctorado en Física en la Universidad de Madrid, doctorándose el 13 de octubre de 1950, el título de su trabajo doctoral es: Dilatación de los Cuerpos por el Calor y Fundamentos de una Mecánica.

En 1952, Tharrats no tuvo suerte en conseguir la plaza de la cátedra de Física matemática de la Universidad de Madrid que Esteve Terradas había dejado vacante con su muerte el 9 de mayo de 1950. A esta oposición se presentaron Ramón Ortiz, Rafael Domínguez y Jesús Tharrats. El ganador fue Rafael Domínguez, así lo asegura, Carlos Gámez Pérez, en su trabajo, El Grupo Interuniversitario de Física Teórica (GIFT): Génesis y desarrollo histórico (1968–1976), quien además se pregunta si no hubo en la decisión algún tinte político, ya que el ganador (no necesariamente el mejor, sino el que obtuvo la cátedra) Domínguez no estaba especializado en física teórica y posteriormente tampoco se dedicaría a la investigación en física teórica y, además, refiere Gámez Pérez, de las seis pruebas de la oposición, Domínguez solo fue mejor en la quinta prueba.

Entre 1948 y 1952, Tharrats publica los siguientes artículos:

• Tharrats, J.M. (1948), “Propiedades del centro de gravedad en medios continuos”, Anales Soc. Esp. Física y Química, 44A, 67-80
• Keller, Tharrats, Verdaguer, del Río (1952), “Liberación de neutrones por fisión del uranio”, Anales de Física y Química, 48, p. 27
• Jesús M. Tharrats Vidal (1952), “Sur un schéma de l’électron“, J. Phys. radium, 13, 238-288
• Tharrats, J.M. (1952), “Estudio dinámico de los haces de transformaciones”. Anales Soc. Esp. Física y Química, 48(A), 7-26

Su trabajo, “Sur un schéma de l’électron” es citado por Florence Destouches-Aeschlimann en Sur la représentation géométrique des corpuscules et la méthode triondulatoire. Es que, durante su estancia en París, Tharrats trabajó con el físico-matemático francés,  Jean Louis Destouches en el Instituto Poincaré y con Louis de Broglie para su publicación acerca de los rayos cósmicos y el electrón (Tharrats en Sur un schéma de l’électron, escribe: “Nous tenons à exprimer, ici, nos vifs remerciements à M. le Professeur L. de Broglie pour l’intérêt qu’il a apporté à ce travail, et les conseils dont il nous a fait bénéficier.“).

En 1953, cuando contaba con 30 años, Jesús Ma. Tharrats obtiene su primera cátedra (Mecánica racional) en la Facultad de Ciencias de la Universidad de Salamanca (**), pero solo permanece allí por tan solo tres años, ya que, en 1956, concursa para una cátedra de “Física matemática” en la Universidad de Barcelona (UB). En las crónicas de 1956 se lee:

Tharrats también dictaba charlas de divulgación. En ese mismo documento de las crónicas también se dice que: “el 9 noviembre 1956, en el Colegio Mayor «Fray Junipero Serra» de Barcelona, el catedrático Dr. D. Jesús Tharrats Vidal explicó un ciclo de tres conferencias sobre el tema general: Grandes concepciones de la Física.”

En la Universidad de Barcelona también enseñó sobre Física Nuclear. El físico teórico, José Adolfo de Azcárraga Feilu, en su trabajo, Mi memoria histórica de la Mecánica Cuántica, 20-Ag-2012, recuerda que “Tharrats había estado involucrado en los orígenes de la Junta de Energía Nuclear (JEN) y fue el responsable de la física nuclear y la mecánica cuántica en la UB en la segunda mitad de los cincuenta, hasta que se fue a Copenhague tras pedir la excedencia por un (?) año …. Parece ser que Tharrats decidió por su cuenta y riesgo continuar en el extranjero sin reincorporarse a la UB y sin molestarse en ampliar su permiso, lo que generó un serio problema. El resultado final fue que su cátedra quedó vacante y que Tharrats se marchó a Venezuela en 1961, cuando se puso en marcha la Licenciatura de Ciencias Físicas dentro de la Escuela de Física y Matemáticas de la Facultad de Ciencias de la Universidad Central de Caracas.”

Efectivamente, en 1960, Jesús Tharrats pidió una excedencia de su plaza en Barcelona para marchar al extranjero (Copenhangen), pero, por alguna razón desconocida, no la renovó en 1962, por lo que perdió la plaza la cual sería luego ocupada por Luis María Garrido Arilla, quien para el año 1959 ocupaba la cátedra de “Física matemática” de la Universidad de Zaragoza. Hay varias referencias en línea que indican que en algún momento en período, 1959-1960, Jesús Ma. Tharrats estuvo en Copenhagen, Dinamarca, pero las indagaciones hechas no lograron determinar que cosas hizo en esa ciudad, en donde sabemos que estaba el famoso Institute for Theoretical Physics de la Universidad de Copenhagen dirigido por el famoso físico danés, Niels Bohr (en 1965, esta institución pasó a ser llamada el Instituto Niels Bohr).

Entre 1953 y 1955, Tharrats publica varios artículos y monografías:

• Tharrats, Vidal, Jesús M., (1953), Significado del nuevo campo de Einstein” Anales Soc. Esp. Física y Química, 49A, 303-310.
• Tharrats, J., (1953), “Notas acerca de la noción moderna del espacio y el tiempo”, Theoria, no. 7-8, p.131-132
• Tharrats, J.M., López Roca, J.M., Climent, V.H., (1954), “Study of the Diffusion of neutrons in a lead sphere by the Monte Carlo Method”, Anales Soc. Esp. Física y Química, 50 A, 107-118
• Tharrats Vidal, J.M., (1954), ”Fundamentos de un Nuevo Campo Unitario de la Gravitación y la Electricidad”, Anales Soc. Esp. Física y Química, 50A,
• Tharrats, Jésus M, “Sur les ondes singuleires de la mecanique quantique”, Universidad de Salamanca [Madrid: C. Bermejo], 1956; (Acta Samanticensia: Serie de Ciencias, N. S.; 1, no. 7)
• “Métodos de Montecarlo en Física Nuclear”. Jésus María Tharrats, José María López Roca, Vicente Herrero Climent, Consejo Superior de Investigaciones Científicas. Patronato “Juan de la Cierva” de Investigación Técnica, 130 páginas, 1955

En 1960, Tharrats publica un trabajo sobre los fundamentos de la física: “Sur le théorème de Von Neumann concernant l’indéterminisme essentiel de la mécanique quantique” J. Tharrats, (1960) Comptes Rendus hebdomadaires des séances de l Académie des Sciences. 250(23), 3786-3788 (The Von Neumann Theorem Concerning the Essential Indeterminism of Quantum Mechanics), el cual aparece citado por Eugene Wigner (en The problem of measurement) y por Max Jammer (en David Bohm and his work—On the occasion of his seventieth birthday, página 694, diciendo  que ”It was thus due to Bohm that many physicists and philosophers of science, like I. Fényes, PK Feyerabend, I. Zinnes, G. Schulz, AM Gleason, JM Jauch, and J. Tharrats, examined more closely the logic of von Neumann’s argument….”

Tharrats en la UCV 

Tharrats fue un profesor popular entre muchos estudiantes del Departamento de Física de la Escuela de Física y Matemáticas de la época. Varios de ellos quisieron seguir estudios en física de campos y partículas debido principalmente a la motivación inicial que él les dio. El Prof. Renato Iraldi (Lic. Física 1967, UCV, D.E.A. en Physique du solide, 1972, Dr. 3ème Cycle, 1974 por la Université Scientifique et Médicale de Grenoble–actualmente Université Joseph Fourier) lo recuerda como aquel profesor que “era un verdadero conocedor de las matemáticas usadas en mecánica cuántica y en lo referente al formalismo de Dirac era la voz dominante en nuestra escuela” y también recuerda que Tharrats con frecuencia se jactaba de tener como amigo a Salvador Dalí.

Aunque no fueron dirigidas por Jesús Tharrats, muchas de las tesis de grado de esa época efectivamente fueron en el área de física de campos y partículas:

Ricardo Tascón D’León, Validez de la aproximación de Born para potenciales con hard core, 1965.
Nilo Guillén, Propiedades analíticas de la matriz S para potenciales dependientes de la velocidad, 1965.(Artículo)
Pedro L. Torres, Scattering y estados ligados en el potencial ar-2 con hard core, 1967.
Vidal Alonso, Interacción del mesón K+ con el deuterón, 1967.
Renato Iraldi, Análisis de los procesos de colisión de mesones con deuterón, 1967.

Debemos recordar que la comunidad de estudiantes de física era todavía muy pequeña, aunque el Departamento de Física no era tan pequeño debido a la gran cantidad de cursos de servicio de las carreras de ciencias e ingeniería que dictaba el departamento. En las dos primeras promociones (1963 y 1964) se graduaron solo dos físicos en cada año. En el año 1965, egresaron seis estudiantes. En 1966, de nuevo, hubo solo dos egresados y, un número un poco mayor, siete egresados, para el año 1967.

Durante su estadía en nuestra Escuela de Física y Matemáticas, Tharrats publicó varios trabajos con los profesores Onofre Rojo y Octavio Cerceau:

• “Cálculo Preciso de Niveles Cuánticos en Sistemas Simples”. Aksarail, A., Tharrats, J., Cerceau, O. (1964), Acta Científica Venezolana 15(5), 184.
• “General Operator Potential for the Two-Nucleon System“. J. Tharrats, O. Cerceau, and O. Rojo, Journal of Mathematical Physics, Volume 6, Issue 8, 1315, (1965).
• “Accurate Determinations of Quantic Levels in Simple Systems”, Saez, A., Cerceau, O., Tharrats, J. (1967), Acta Científica Venezolana, 18(1), 16.

José Adolfo de Azcárraga Feilu, en su trabajo ya mencionado, y refiriéndose a la época de Tharrats en Venezuela, dice que “[en] aquella época, Tharrats leía y releía el libro de von Neumann -que luego mencionaré – en la traducción de Ortiz Fornaguera (***), a quien apreciaba pese a haber ‘chocado’ con él en unas sonadas oposiciones. Tharrats estaba de acuerdo o en desacuerdo con lo que leía según el momento; le preocupaba muy especialmente el problema de la medida en la mecánica cuántica, que discutía con [Eugene] Wigner en viajes que hacía a Princeton ex profeso los veranos desde Caracas.”

No cabe duda del alto nivel del Prof. Jesús Ma. Tharrats, un físico teórico quien por su influencia en la Escuela de Física y Matemáticas debe hoy ser considerado como otro de los padres fundadores de la actual Escuela de Física, UCV, la entidad sucesora de la Escuela de Física y Matemáticas.

Dalí, Tharrats y la física

Galatera de las esferas (1962).

El físico teórico, José Adolfo de Azcárraga Feilu, en su ya mencionado trabajo, Mi memoria histórica de la Mecánica Cuántica, también recuerda que “Tharrats debió ser una persona tan interesante como simpática y pintoresca, incluso con un toque bohemio. Su hermano Joan-Josep era pintor [el articulista erra al escribir José Ma., en vez de Joan-Josep, lo hemos corregido], y ambos fueron amigos de Dalí, quien se informaba sobre ciencia hablando con Jesús (entre otros científicos, incluyendo algún Nobel) en su obsesión –la de Dalí, se entiende de fundir el arte con la ciencia, con la física en especial. De hecho, con la ayuda de Jorge Wagensberg, Dalí llegó a organizar en 1985 una conferencia en Figueras, Proceso al azar, que Dalí ya enfermo siguió por circuito cerrado de TV.” Jorge Wagensberg, durante la inauguración de la conferencia, leyó un texto escrito por el propio Dalí: “El fenómeno estético va estrechamente ligado a la historia de la ciencia, aunque tan sólo sea por el hecho de que en ambos se da la elección experimental”.

Y es que el catalán, Salvador Dalí fue un pintor entusiasta de la ciencia y estuvo obsesionado por ella. Varias de sus obras tiene motivos científicos como Galatera de las esferas (1962), Santo rodeado por tres mesones-pi (1956). En 1945, la explosión atómica de Hiroshima en 1945  impresiona a Dalí y entre 1945 y 1947 pinta obras como Idilio atómico y uránico melancólico, de 1945; Equilibrio intraatómico de una pluma de cisne, de 1947;  o Las tres esfinges de Bikini, de 1947 (para detalles leer, Salvador Dalí y la ciencia de Carme Ruiz). Los temas biológicos y sobre el origen de la vida también interesaron a Dalí, ver por ejemplo, su obra, Galacidalacidesoxyribonucleicacid.

La persistencia de la memoria (1931).

La obra de Dalí tiene muchos estudios o aplicaciones artísticas de la simetrías. En Galatera con esferas, Dalí usa una red cristalina de Bravais. Hay mucha simetría isométrica en las obras de Dalí: rotaciónes de segundo orden (medio giro), simetrías por reflexión, simetrías de ángulos diedros del grupo D4, simetrías pentagonales y dodecaédricas. Para más detalles sugerimos consultar, Dalí: Física y Geometría.

Quizás la pintura de Dalí más asociada con la física en general, y con la teoría de relatividad en particular, sea su obra, La persistencia de la memoria, 1931 (en la colección del Museo de Arte Moderno de Nueva York) pintada cuando Salvador Dalí tenía veintisiete años. Es un cuadro sobre el cual se han hecho conferencias, ver La persistencia de la memoria. Historia de un cuadro.

El artículo más interesante y completo que he leído sobre la relación de Dalí con la ciencia es: La obsesión de Salvador Dalí por la ciencia de la periodista científica, Mónica López Ferrado (****).

Tharrats en Puerto Rico

En 1966, Jesús Ma. Tharrats se muda a Puerto Rico para trabajar en el Centro Nuclear de Puerto Rico que dirigía el profesor Amador Cobas (en su estadía en Columbia University, Cobas trabajó con Enrico Fermi en rayos cósmicos). Parte de la información, incluyendo algunas de las fotos usadas en este artículo fueron tomadas, de la página web del ASTROLAB, un  grupo  de investigación de la Universidad de Puerto Rico en Río Piedras, asociado al Laboratory of Theoretical Physics en donde trabaja el físico Jaime Ponce de León, doctorado en Relatividad General (1985) en nuestra Escuela de Física, bajo la tutoría del Prof. Luis Herrera Cometta. En la página web de ASTROLAB hay otras fotos y más información sobre Jesús Tharrats.

Foto de una página de notas de clase de física cuántica

Notas de una clase de física cuántica.

Es interesante notar que algunos de los artículos de Tharrats publicados entre 1963-1970 reposan en la caja #29 del archivo del fisico, John Archibald Wheeler. Tharrats, antes de llegar a Puerto Rico había  trabajado en medios continuos, física nuclear, relatividad, problemas fundamentales de la física, y teoría de campos. En Puerto Rico continuó el trabajo en física fundamental (como el problema de la medida) y se inició en temas de mecánica celeste y dinámica de galaxias espirales, también escribió sobre aspectos filosóficos de la física: La estructura lógico-matemática de la mecánica de Newton, La Torre, Revista General de la Universidad de Puerto Rico (V, 1991, Núm Extraordinario), p. 179-192.

Algunas de sus conferencias y trabajos en este período son:

• “A Property of Dirac Matrices”, Tharrats, J., (1970), Bulletin of the American Physical Society, 15(1), 92-&
• “Time-reversal operator in abstract Hilbert Space H”, Tharrats, J. (1971) Bulletin of the American Physical Society 16(1), 19-&
• “Triplet exciton caging in two dimensions”, (1976),  S. Arnold, R.R. Alfano, M. Pope, W. Yu, P. Ho, R. Selsby, J. Tharrats, and C. E. Swenberg. J. Chem. Physics, Volume 64, Issue 12, 5104.
• “Exciton caging” Arnold, S., Alfano, R.R., Pope, M., Tharrats, J.M., et al. Bulletin of the American Physical Society 21(1), 76-77 (1976)
• “Note on Quantum Mechanics and Measurement” N. Azziz, J. Tharrats, Revista Atenea, Eds. Inés López Sanabria, Vol.3, No.2, p.67, diciembre 1983.
• Flat Rotation Curves and Mass Distribution for Spiral Galaxies with a Disk Model”, (1984), Ubriaco, M., and J. Tharrats, Astrophysics and Space Science, Volume 102, Number 1, July 1984, p. 81-95.

Su último trabajo publicado fue un artículo en teoría combinatoria, titulado, Structure of Binary Sequences, 2001. Jesús María Tharrats murió, en San Juan, Puerto Rico, el 18 de diciembre del 2001.

En el portal, ASTROLAB, también se puede leer el siguiente texto:

“En la enseñanza [Tharrats] utilizaba el método de preguntas controversiales y provocadoras con las cuales mantenía a sus alumnos alertas y pensando. Tharrats era físico, matemático, artista y filósofo. Nos hacia vivir la experiencia universitaria con una dimensión más completa con sus relatos de Dirac, De Broglie, Einstein, Dalí, y Miró”.

—————————————————-

(*) NOTA: El proyecto La Escuela de Física que no conocí está concebido con una restricción autoimpuesta: que toda la información sobre estos científicos y profesores mencionados en las listas del libro de Lindorf deberá ser recogida de los medios digitales usando la conectividad, Internet, motores de búsqueda, blogs, email, y las redes sociales. Con el proyecto se intenta presentar en una narrativa coherente los fragmentos digitales encontrados sobre la vida de estos profesores que contribuyeron al desarrollo de la física en el país. De este proyecto ya han salido ocho ensayos: (1) la vida del misterioso físico austríaco Juan (Johannes) Gschwendtner; (2) Hajnal Ildikó Fényes, la primera profesora de física en la UCV; (3) Víctor Sánchez-Girón Núñez, el físico español especialista en magnetismo; (4) Jerzy Gintel, un físico y creativo pintor polaco; (5) Dos físicos, dos vidas y dos universidades: Rafael Grinfeld y Nicolás Szczerban; (6) Eduardo Gil Santiago (1903-1979), un físico español en la UCV; (7) El matemático aplicado ruso, Anatol Zagustin Berezina (1906-1992); y (8) Fidel Alsina Fuertes (1912-1999): un físico argentino en Venezuela.

(**) En Profesores, alumnos y saberes en la Universidad de Salamanca en el rectorado de D. Antonio Tovar (1951-1956) de Isabel Ramos Ruiz, Ediciones de la Universidad de Salamanca, octubre 2009 (página 89), se afirma lo siguiente: <<Asimismo, concurre la circunstancia de que cinco catedráticos comienzan su andadura en la Universidad de Salamanca con dicho cargo……Lucena Conde y Tharrats Vidal en 1953, llegan a Salamanca como consecuencia del acceso a la condición de catedrático numerario [significa profesor permanente, de escalafón, o con tenure]…Tharrats Vidal [dice en la página 91] solo permanece tres años en Salamanca.>>

(***) El autor Azcarraga se refiere a John von Neumann, “Mathematische Grundlagen der Quantenmechanik. Aus dem Deutschen” traducido del alemán por R. Ortiz como, Fundamentos Matemáticos de la Mecánica Cuántica. (En inglés, The Mathematical Foundations of Quantum Mechanics), Consejo Superior de Investigaciones Científicas. Monografías de Matemática, Instituto de Matemáticas “Jorge Juan”, Madrid, España, 1949. vi + 351 pp.

(****) Publicado en la revista brasileña, “História, Ciências, Saúde – Manguinhos”, v. 13 (suplemento), p. 125-31, October 2006.

SOBRE EL AUTOR: José G. Álvarez Cornett ( @Chegoyo en Twitter )

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Entretelones hipnóticos

Mis amigos saben que duermo una #SiestaVespertina antes que se oscurezca el cielo. No los agotaré con citas sobre lo bueno que es ese dormir intermedio, corto, con el astro solar en cielos del oeste. Los científicos (al menos los últimos que han publicado informes) dicen que son maravillosas para el cuerpo y el ánimo.

Pero yo no lo hago por eso. Mi razón es pragmática: poder mantenerme despierto de noche. Es una transacción que hago: doy descanso diurno y recibo vigilia bajo las estrellas. Y de noche es que escribo cosas  como éstas, porque suelo trabajar hasta las 3 o 4am. De modo que duermo poco mientras el cielo está oscuro, apenas una o dos horas.

La casa

Los sueños en la tarde son diferentes. En la noche la mente, digamos, abre una compuerta y somos todo tipo de constructos combinados. Pero en la tarde mis sueños ocurren de día y son secuenciales. Podría decir, incluso, que son una misma aventura de entrecráneo.

Transito una casa gigantesca, realmente del tamaño del mundo. En mis sueños del día yo creía que visitaba muchas casas. Ahora entiendo que son una sola. Si salgo a la calle, las calles son parte de la casa, rara vez hay gente, son como patios sin fin, a veces con horizontes neblinosos.

Los detalles en esos escenarios son vastos pero indiscernibles. Si me fijara, por ejemplo, en una fuente de calle vería decenas de arabescos en las rejas, grafitis en su base, detalles casi humanos en el rostro de la estatua… pero casi nunca me fijo, porque parece que busco algo, que no paro de caminar. Cierto, a veces me siento y converso con sombras, con presencias que son nombres que hablan. Es decir, casi siempre sé quiénes son pero no los veo, hablan desde los lados o a lo lejos.

Hay una serie de caminatas entre ruinas que dan al mar, incluso se meten en la costa empedrada. Podría saltar al mar, pero también está dentro de la casa, bajo un gran techo, un cielo que bien podría ser falso, escenográfico.

He llegado a entender que viajo hacia el este, de Macuto a Australia, muchas veces bordeando la costa. La casa del mundo atraviesa los océanos y los tiempos que nos separa. En esencia, recorren todos los países que he conocido o que imagino.

Una vez me metí al mar. Entraba en una ancha playa de mansas aguas. Eran las cinco de la tarde, el sol todavía despuntaba y una franja de anaranjado bailaba frente a mí. Sentí las aguas tibias y una gran llanura bajo mis pies: caminaba y caminaba pero no lograba sumergirme sobre la cintura. Estuve, para efectos oníricos, muchos minutos caminando hasta que por fin vi llegar el agua a mis hombros. De pronto a lo lejos y, realmente, en todos los puntos excepto en el camino de oro, oscureció súbitamente, de forma que estaba muy lejos de la orilla y ya era de noche. Me sumergí, para calmarme y al salir a la superficie el hilo de sol ya no estaba.

Tampoco estrellas, sino gruesas nubes. La temperatura descendió tan rápido como pudo, porque en segundos experimentaba una exacerbación impresionante de frío y temblor. El agua comenzó a agitarse y a colmar mi cabeza, de forma que sentí que me estaba ahogando en un mar helado, sin saber ya donde estaba la orilla. En tiempo-sueño, tardé horas en despertar.

Los patios internos

Otra versión ocurre en un laberinto, casi en ruinas, con paredes muy anchas de tierra y piedras ancestrales. Son, he llegado a entender, miles de permutaciones que tiene mi casa natal de Macuto. No hay techo pero son tan altas las paredes que nunca pienso escalarlas para salir, porque nunca se sale. Siempre es de día. Hay marcos de puerta vacíos, bordeados por enredaderas  y maleza. Encuentro muchas obras de arte abandonadas: esculturas que se deshacen, frescos ya desdibujados por los siglos.

He llegado a pensar que los sueños son de una coherencia pasmosa, pero se desgastan al salir a este otro dormir confundido con vigilia, se desdibujan por una “envidia de la lucidez” y nos condenan a la embriaguez del estar despierto.

En un sueño vespertino estaba en Oritapo, caserío de la Costa, donde cientos de mangos se pudren en el piso. Era de noche, pero una noche falsa, como un filtro extendido frente al día infinito. Lo que los cineastas llaman “noche americana”, filmada de día y oscurecida en estudio.

Era la granja de H. y me hallaba en el medio de sus terrenos. A lo lejos la casa, a los lados gallineros de cemento con pequeñas tejas. Fulguraba una luz. Se acercó una sombra y me dijo que en la casa había algo horrible: un ser primitivo, que no había liberado la pelambre.

Mangos en el suelo y oscuridad, muchas regiones oscuras de mangos. Acto seguido estaba en la casa de bloques, sencilla y no del todo terminada. La lumbre venía de un cuarto, entre pasillos y cortinillas, donde el antropomorfo era rodeado por campesinos. Los lugareños acompañaban, sin demasiada ansiedad, al hombre de las cavernas.

Sentía terror de entrar y provocar una conmoción en esa calma nocturna. Había leña encendida, una estufa. El cromañón miraba fijamente el fulgor e igual así la lumbre saltaba en los trigueños rostros del auditorio ausente.

Detrás de una columna me quedé, haciendo lo posible porque nadie me viera. Entonces el silencio fue cortado por una trituración de saliva que parecía decir algo. Agucé el oido y noté que el salvaje le hablaba directamente a la llama, que había despertado entre carbones radiantes.

Fue una pesadilla. El punto álgido duraría acaso fracciones de segundo: sentí, en su inentendible perorata, que estaba hablando de mí.

La soledad

Hay un género onírico de sueños góticos, bajo cielos nublados aunque se esté bajo techo. Creo que está influido por la película Nosferatu, el vampiro, de Herzog (no de Murnau), que había visto el día anterior.

Un señor apellido Fernández había alquilado una casa, en el sueño, una tarde. Alguien me lo dijo, alguien en la sombra. Vaya Dios a saber por qué bagatela se podía conseguir una mansión.

Recuerdo un jardín mustio, pero grande. La grama seca, pequeños arbustos en formación precisa. La casa sin duda tuvo momentos de gloria, aunque ahora lucía abandonada y turbia. Toqué el timbre, o acaso golpeé la arandela, en un porche al tope de escalones que doblan a la izquierda.

Como nadie contestó me dirigí a una esquina de la casa, donde nos recibió una puerta abierta con portero y todo. Al portero le pasé al lado pero no lo vi. Había otras personas, como sombras, pero cuando dirigía mi visión periférica se transformaban en sombras.

Hacia adentro se contemplaba un salón sorprendentemente profundo, más largo que la casa de A. Fernández vista desde afuera. Pero me comprenden que esto pase en la casa de los sueños, donde esencialmente el adentro es afuera.

Como asidas a la pared, una fila de dragones chinos de piedra pintada, que se perdían en la niebla del fondo. A un lado un ventanal cuyo arriba también era robado por la estrecha y enana puerta. Como siempre, era de día. En los sueños de día no debería haber miedo, como la filmación de una película, ello es, la construcción lenta y pausada de una realidad aparentemente inesperada.

En aquellos sueños en los que siento estar soñando, recuerdo haber deseado determinados efectos, los cuales se han producido no sin resultados desastrosos, como aquella en la cual deseé ganar un juego de ajedrez y terminé aplastando el edificio de enfrente con un poste que no pude sostener. Un poste musgoso.

He visto casas así en El Paraíso, en La Florida (Caracas) y Macuto. Lugares que funcionan para el universo sólo cuando están solos. Esa soledad física, ese auténtico teatro de operaciones, es lo que hace aparecer o desaparecer el temor. Al no sentir que estamos solos los buenos y que las fuerzas del mal pueden ser, no sólo hostiles, sino súbitamente horribles, el atardecer deviene en pesadilla.

Es allí donde reside el espíritu de Nosferatu, un vampiro respetable en comparación con los cientos de miles de chupasangres que ha creado la literatura y la mitología colectivas. En esa película, que palidece de tedio frente al ritmo de las películas estadounidenses, sin embargo se ha logrado crear una auténtica soledad.

La percepción de la soledad, el entendimiento onírico de la soledad, fueron el terror y la liberación de ese sueño. Porque en medio de la sensación, alguien llegó al recinto en un ascensor transparente. Alguien que tapaba su cara. Desperté sin ver quién era. Nunca hubiera podido, porque este recién visitante era nadie.

El sol de la niñez

Las memorias de la infancia son luminosas casi siempre. Si soy niño en el sueño no hay miedo (allá las emociones y sentimientos tienen vida propia, no están dentro de nosotros).  Juego con amigos de la infancia y con mis propios hijos y otros que, quizá, sean sus hijos que aún no conozco o no conoceré. Trato de memorizar sus rostros, pero los olvido al despertar. Cruzamos patios empedrados y accedemos a la playa a bañarnos en todos los mares del mundo. Eso sí, bajo la mirada de mi abuela, de Mary Isabel y de Milagros, que nos cuidan.

El brillo de la mañana está iluminado por las madres, que son las casas vivientes. Y por eso me provocó publicar hoy este pequeño recuento. Son sueños de la tarde en los que siempre es de mañana.

…

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Otros escritos de Fernando Núñez Noda
http://www.infociudadano.com/tag/nuneznoda/

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Y aún me pregunto: “¿Quién detendrá la lluvia?”
-Creedence Clearwater Revival

 I. Esta breve crónica no trata de Don Nicasio, ni de su supuesta hazaña. Trata en realidad de cómo una mirada de fracciones de segundo puede revelar más de lo que uno observa y estudia por años.

.

II. Acabo de redactar la nota mortuoria de Nicasio Talavera, conocido popularmente como Don Nicasio, sobre todo en los predios de Cristo Redentor en el Litoral. Lo hizo famoso una nota que publiqué hace 20 años, sobre unos deslaves en la zona costera.

“Lluvia de una semana mantiene en ascuas a los vecinos de Cristo Redentor” (titular). Bajé a la zona, al pie de una conjunción de montañas, navegué un par de calles inundadas, trepé platabandas e hice campamento en una colina erosionada por el aguacero.

La lluvia se había mitigado, incluso desaparecido contra el pronóstico de los expertos. Reporte de daños, entrevistas con lugareños y funcionarios, todo parecía rutinario aunque trágico. Hasta que alguien cruzado conmigo por casualidad me mencionó a Nicasio. Dicen que había repetido el milagro de detener la caída de agua y con ella la tormenta misma y el deslave.

Los caminos hacia su lejano domicilio estaban bloqueados o intransitables, y desistí de cubrir tan fascinante leyenda local. Al montarme en el jeep que me llevaría de vuelta apareció quien me  había sugerido esa fuente.

- ¿Lo entrevistó, a Don Nicasio?

- No, no pude.

- ¡Oh… lástima! Se lo juro por lo más sagrado que ese hombre nos salvó otra vez.

Estas palabras, más la convicción de haber perdido algo grande me hicieron volver meses después. Algo de obsesión, sin duda, me impulsó a la finca montañosa, inclinada, donde Don Nicasio no pudo atenderme y ni siquiera ser visto. Su anciana esposa me rogó no intentar entrevistarlo, que él no quería hablar ni con periodistas ni políticos. Ambos interesados en su historia para provecho de causas grupales o personales.

No obstante, en otro viaje, logré insistir lo suficiente. El mismo Nicasio pidió desde lejos que me dejaran pasar y eso hice. Don Nicasio tendría unos 38 años, pero parecía 25 años mayor. Se veía débil y sin  embargo nervioso, apoyándose en las paredes y sillones para no caerse.

- Le voy a relatar algo que nadie sabe. Todo porque siento que ya de la próxima no paso.

Me contó que muchos años atrás hubo unas tormentas sostenidas. Duraron más de la cuenta y pronto vio a lo lejos ríos crecidos azotando al pueblo y los caseríos. Vio manzanas colmadas de agua enlodada, tallos gigantescos flotando en los improvisados ríos… Una lluvia feroz y pertinaz incluso aflojaba las terrazas donde pernoctaba.

En la noche cerró los ojos y proyectó su mente hacia adentro. Un rezo le permitió salir de sí mismo y atravesar la lluvia con su pensamiento. Sintió un haz de energía entre él y una entidad superior que controlaba la lluvia o podía hacerlo si quería. Recibía esa energía para distribuirla, pero a costa de una poderosa y agotadora faena de concentración.

Esa concentración (dada su falta de entrenamiento al respecto) requería un gran esfuerzo físico de presión muscular, que lo dejaba exhausto. A eso agreguemos largos períodos sin comer y dormir, sólo focalizado en redirigir energía cósmica a la tormenta y deshacerla. ¿Dónde? Ora en un oscuro cuarto, ora al aire libre, azotado por aguaceros de medianoche.

Miraba grandes masas de cúmulos y hacia allí rebotaba el haz, concentrado en puro pensamiento, una aceleración voluntaria de la actividad mental para focalizar un componente específico de la realidad. Pulverizar un cúmulo podía tomar horas y hasta días. Separar las masas de modo que no fueran tan pesadas para precipitarse funcionaba si el rango de visión era lo suficientemente amplio. Y lo más efectivo, atacar la concentración antes que tomara fuerza, para exacerbarla y atomizarla a tiempo.

Pero lo que se dice fácil se ejecutaba con arduo trabajo. Horas y horas luchando contra volúmenes que lo excedían como un gigante a un insecto. El no poder decirlo, entre otras cosas porque no se creía y no se entendía, aumentaba la represión y el stress. Lo difícil de atacar dos o más cúmulos a la vez más aún si ocurría bajo la mismísma lluvia.

La desatención a la familia, el aislamiento en un cuarto para luchar contra las fuerzas salvajes de la meteorología, el descuido ante las necesidades diarias comenzaron a crearle una imagen cuando menos sospechosa. Por otro lado, algunos llegaron a creerle.

Aparecía de repente en la sala de la casa, con barba larga y descuidada, sucio, mojado, llorando. Se desplomaba y una vez debieron administrarle suero. “Un haz azul” -me dijo- “así lo veo con los ojos cerrados. Solo así los veo.”

Muchas veces lo encontraron desmayado, casi ahogado en un pozo, en par de ocasiones estuvo grave en el hospital. Pero lo cierto es que aquel deslave y éste último habían terminado antes de lo esperado y tal como lo estimó Nicasio, en medio del cansancio. Me dio ese testimonio con mucha dificultad para hablar, como en un lento proceso de recuperación inlogrado.

“La tarea de Nicasio” fue un recuadro dentro de un reportaje sobre la zona tras el deslave de marras. Nicasio tuvo más notoriedad de la que hubiera querido. Aunque, como todo en la opinión pública cuando no se alimenta, murió de mengua en el interés general.

Ahora, todo lo anterior ocurrió “según Nicasio”. Poca gente en el pueblo daba crédito a la historia o el rumor, su propia familia le “creía” solo por amor y condescendencia. Había algo en su convicción y su vida ascética y de buen juicio que despejaba la sospecha de demencia, pero por otro lado lo insólito de su recuento, de su supuesto método, de cómo abandonaba toda racionalidad por días…

Nicasio me dijo claramente que no esperaba que le creyera. Que sólo me pedía registrar y difundir sus palabras. Y así hice, llegando hasta conceder que Nicasio ciertamente creía lo que decía. Se sentía totalmente involucrado y comprometido con esa “magia” o con ese poder de la naturaleza al que afirmaba tener acceso. Pero, lo digo sinceramente, más allá de eso no le otorgaba valor veritativo. Ni científica ni místicamente.

Ese descreimiento hizo que se diluyera mi interés en la aventura de Don Nicasio. Los trabajos y los días me hicieron olvidarlo.

III. Hace unos meses, lamentablemente, ocurrió en la costa otro derrumbe masivo de cerros por efecto de copiosas lluvias.

Se extendieron más de un mes con un pico de casi dos semanas seguidas. Los reportes fueron preocupantes y el noticiero de TV donde trabajo me envió a cubrir las labores de rescate.

Al llegar me sorprendió ver un cielo despejado y un sol abrasador. Pero el pueblo estaba devastado, montones de lodo flanqueaban las calles, grandes espacios vacíos (inundados, eso sí) donde antes se erguían casas y pequeños edificios. Vi cómo extraían cuerpos ahogados de la corriente y otras escenas cruentas.

Caminando un poco azorado, topé con un pequeño grupo que rodeaba el cuerpo sin vida de un anciano muy decrépito. Una mujer colocaba flores sobre su paltó empapado y rodeaba su ámbito con pequeñas piedras. Me costó reconocerlo, pero era Nicasio. Su rostro estaba maltratado aunque sereno, como un santo que inicia otro camino.

IV. Y sí. En ese milisegundo inicial, en esa ráfaga de visión de un rostro presente y ausente, me convencí de que aquel hombre sin duda alguna había detenido las tormentas.

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Bonos
Canción Who’ll stop the rain?
Creedence Clearwater Revival (letra en inglés)
http://youtu.be/We2-EZElsro

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Según el Diccionario de la Real Academia (DRAE), sínico es un adjetivo que significa: “dicho de una cosa china”, esto es, la palabra se aplica a una cosa (no a una persona) perteneciente o relativo a China. ¿Por qué es importante tener en Venezuela un Centro de Estudios Sínicos?

La nación más importante del mundo— si medimos la “importancia” como el número de años mostrando los mayores avances tecnológicos— ha sido China, un país que tiene casi 6.000 años de historia y 3.000 años mostrando avances científicos y tecnológicos.

Cuando el finado profesor Joseph Needham (1900-1995) de la Universidad de Cambridge inició en 1948 sus estudios sobre la ciencia y tecnología en China, sus críticos, quienes, debido al pobre desempeño chino entre los siglos XVII y la primera mitad del siglo XX, desestimaban los aportes de la civilización China a la ciencia y la tecnología desde la antigüedad, le auguraron a Needham que si acaso llegaría a publicar un librito muy delgado. Sin embargo, hoy en día, los resultados de las investigaciones de Joseph Needham y sus colaboradores sobre la antigua ciencia y tecnología china ocupan 24 tomos publicados en 7 volúmenes bajo el título, Ciencia y Civilización en China (en inglés británico, Science and Civilisation in China). Esto es, hubo una época en la cual China fue el centro de innovación en el mundo. Ahora, que la civilización china durante el siglo XVII haya luego detenido su progreso, eso es otro importante e interesante tema histórico cuyas razones aquí no discutiremos.

Cuando el líder reformador chino, Deng Xiao Ping (1904-1997; Deng es el apellido) asumió el poder en 1978, China tomó una dirección clara en la ruta hacia el progreso e inició el lento camino hacia la reconquista del lugar histórico que otrora había ocupado en el mundo. Por muchos siglos existió un orden global en donde la civilización china lideró al mundo en sistemas administrativos, económicos y tecnológicos. Sin embargo, la mayoría de la gente desconoce estos logros porque la historiografía occidental distorsionó nuestro entendimiento de las civilizaciones orientales. Afortunadamente, los trabajos de gente como Joseph Needham, Benjamin Elman (A cultural history of Modern Science in China), John Hobson (The Eastern Origins of Western Civilization), y otros están colocando a la historia en una perspectiva más consona con los hechos históricos (recomendamos leer el ensayo de Andrew Wilson titulado, China’s Early Encounters with the West: A History in Reverse).

Ensanchando la huella cultural china en el extranjero

Ilustración tomada de The Atlantic,Infocus.

En el siglo XXI, China es el país más poblado del planeta con 1.300 millones de habitantes, lo que representa un quinto de la población mundial, y es la segunda economía más grande del mundo. China, junto con la India, son los principales motores del crecimiento mundial. China es una potencia económica que se desarrolla rápidamente (un crecimiento de 9,2% en el 2011 y 7,8% en el 2012), con un dinamismo vertiginoso y pleno de cambios diarios, donde lo viejo cotidianamente se destruye para dar lugar a una novedosa y moderna infraestructura.

Internacionalmente, China es un país que ejerce una influencia importante en el mundo. Aunque también es cierto que China todavía no alcanza a occidente en ciencia y tecnología, y aún no ha logrado obtener ese poder suave de la atracción y seducción que tienen países como los Estados Unidos, Canadá, o Inglaterra—excepto para algunas pocas personas, como quien escribe, quienes hemos sido cautivados por la cultura china. Es claro que en los próximos 100 años China va a jugar un papel crítico en el mundo. Los chinos están conscientes de la debilidad de su imagen internacional y por ello, desde el año 2008, están implementando una extensa política internacional de promoción del país (zònghé guólì) para construir ese poder suave mediante una mayor presencia periodística china en el extranjero, la realización de exhibiciones culturales, intercambios estudiantiles, los Institutos Confucio, la promoción de marcas chinas como Lenovo, Huawei, Haier y Sinopec, y mediante una activa diplomacia.

China en América Latina 

Los tres pilares de las relaciones de China con los países en desarrollo han sido la diplomacia, la cultura y la economía. En el siglo XXI, China ha profundizado los vínculos con América Latina especialmente en el aspecto económico.

El ministro saliente de Asuntos Exteriores de China, Yang Jiechi, dijo durante las sesiones anuales de la Asamblea Nacional Popular que su país quiere profundizar su relación con América Latina y establecer un foro de cooperación con la región. Según declaró Yang, su país busca desarrollar una “alianza exhaustiva” con las naciones de América Latina y el Caribe que permita “el beneficio mutuo y el desarrollo común”. Agregó que China quiere “establecer, junto con organismos regionales como la CELAC y los países individuales latinoamericanos, un foro de cooperación entre ambas partes” y que en los próximos años “estaremos implicados de manera más activa en los asuntos internacionales” para buscar un sistema internacional “más representativo, más justo y más orientado a los resultados”.
Cita, de marzo 2013, tomada del Observatorio Iberoamericano Asia-Pacífico

China tiene un gran apetito por materias primas y por ello realiza inversiones en países como Argentina, Brasil, Chile, Ecuador, Perú y Venezuela. De hecho, China ha reemplazado a los Estados Unidos como el principal socio comercial de países como Brasil y Chile.

Kevin Gallagher es el autor del libro, The Dragon in the Room: China and the Future of Latin American Industrialization, en el video mostrado abajo lo vemos explicando ante una audiencia de la Universidad del Sur de California (USC, la segunda alma mater de quien escribe) su tesis de que China, a pesar de los beneficios que este país trae para la región, tiene un efecto negativo  sobre America Latina, ya que las manufacturas de Latinoamérica están perdiendo competitividad en los mercados frente a China, al tiempo que China solo revitaliza en la región la producción de materias primas para exportar hacia este gigante asiático, amenazando a la industrialización y el crecimiento a largo plazo de nuestra región.

Gráfico que muestra las exportaciones de Latinoamérica hacia China en el período 1985 al 2009.

Los beneficios de China para América Latina citados por Gallager son directos e indirectos. El efecto indirecto se produce por la participación de China en los mercados mundiales demandando grandes cantidades de materias primas, lo cual causa su escasez y aumento de precio a nivel mundial (lo cual indirectamente favorece a la región al recibirse más dinero por las exportaciones de materias primas hacia Europa y otros países). Los efectos positivos directos se reflejan en el hecho de que China efectivamente se ha constituído en un nuevo mercado de exportación para los productos y materias primas de Latinoamérica (principalmente cobre, hierro, petróleo, y soya) y, en segundo lugar, está un beneficio directo implícito por la exportación hacia la región de productos chinos más económicos que los que vienen de otras partes del mundo.

Gallager resalta que el 25% de todas las importaciones chinas de materia prima provienen de la región latinoamericana por lo que sugiere que los países de la región deberían estratégicamente apalancarse en esta circunstancia para mejorar las relaciones comerciales con China. Por otra parte, las exportaciones de Latinoamérica hacia China representan casi el 10% de toda la exportación de la región hacia el mundo. Adicionalmente, desde el año 2005, China ha estado otorgando préstamos a los países de la región y, según un reporte de varios investigadores de Tuffs University (The New Banks in Town: Chinese Finance in Latin America), para el año 2010, China ha otorgado más préstamos que los montos combinados otorgados por el Banco Mundial, el Banco Internacional de Desarrollo-BID-, y el US Ex-Im Bank (para el caso venezolano, el monto total del préstamo chino es de 38,5 millardos de dólares versus 6.028 millones del BID).

Para detalles de lo que debería ser una relación económica y comercial estratégica con China desde un punto de vista latinoamericano y caribeño según la CEPAL (Comisión Económica para América Latina y el Caribe), los invito a leer, China y América Latina y el Caribe: Hacia una relación económica y comercial estratégica.

Las relaciones entre China y Venezuela

Un cohete chino lanza el satélite venezolano VRSS-1 (mejor conocido como Francisco Miranda),un satélite para monitoreo remoto (teledetección) diseñado y construído en China y lanzado, el 29 de septiembre del 2012, desde la provincia de Gansu, China. Ilustración tomada de The Atlantic,Infocus.

Si bien las relaciones diplomáticas entre China y Venezuela comenzaron en 1974, las relaciones humanas, mediante la inmigración china a Venezuela, datan de la segunda mitad del siglo XIX. Hoy en día, en Venezuela viven aproximadamente 160 mil personas de origen chino. La mayoría de la región de Cantón, una provincia del sur de China.

Desde un punto de vista económico, China es el tercer socio comercial más grande de Venezuela después de los Estados Unidos, y Colombia. Para el año 1999, el intercambio comercial entre ambos países era de apenas doscientos millones de dólares. Sin embargo, el comercio entre China y Venezuela aumentó desde que, en el año 2001, durante la presidencia de Hugo Chávez, se creó la Comisión Mixta Binacional de Alto Nivel. Ya para el año 2008, este intercambio comercial había alcanzado la cifra de 9.664 millones de dólares y, para el año 2011, el intercambio casi se ha duplicado al alcanzar este un monto cercano a los 18.000 millones de dólares. Según un reportaje de la revista Siete Días de El Nacional,  y "de acuerdo con cifras del Instituto Nacional de Estadísticas, las importaciones desde China crecieron 44% entre el primer semestre de 2011 (1,8 millardos de dólares) y el mismo lapso de 2012 (2,7 millardos de dólares). Este país ahora es el segundo exportador a Venezuela, después de Estados Unidos y seguido por Brasil, Colombia y México."

China además trabaja con el gobierno venezolano en el desarrollo de varios proyectos de infraestructura: el diseño, construcción y lanzamiento de dos satélites (Simón Bolívar para comunicaciones y Francisco de Miranda para monitoreo remoto por satélite), cinco líneas del transporte rápido (dos líneas del Metro Caracas y una línea para los metros de Los Teques, Maracaibo y Valencia), el tren de Cúa a la Encrucijada,  la autopista Gran Mariscal de Ayacucho, y los proyectos de construcción de casas de la Gran Misión Vivienda. Adicionalmente, China ha invertido en el desarrollo de campos petroleros (10% en Petropiar por medio del China International Trust & Investment (CITIC), Sinovena, S.A. (empresa que explota el Campo Carabobo del Faja Petrolífera del Orinoco) con 40% de participación junto con PDVSA que tiene el otro 60%; Petroanzoátegui (antiguamente Petrozuata): hasta 50%;  Petromonagas (antiguamente llamada Cerro Negro): hasta 33.3%; Petrocedeño (antiguamente Sincor): hasta 10%) y en la minería de oro (mina Las Cristinas). También, en el año 2008, se creó la empresa mixta, Industria China Venezolana de Taladro (ICVT), para diseñar, fabricar y ensamblar taladros de perforación terrestres.

Centro de Estudio sobre China

Los párrafos anteriores resaltan la importancia de China para el mundo, para América Latina y, en particular, para Venezuela. Muchos países en la región ya han creado centros de estudios sobre China, sin embargo, en Venezuela, a pesar de la estrecha relación económica que existe con China, no tenemos todavía un think-tank o centro de estudios que se dedique a explorar y entender las "cosas/asuntos/o temas chinos". Esto es, un centro que cuente con expertos en la cultura china, su historia, arte, literatura, política, costumbres, lengua, estilos de negociación, historia china contemporánea, política etc., y con profesionales que conozcan sobre las relaciones entre China y America Latina. Un centro como el propuesto, mediante diplomados y postgrados, puede también comenzar formar expertos en el área. La necesidad de tener en Venezuela un Centro de Estudios Sínicos es en mi opinión una oportunidad importante para las universidades privadas como la UNIMET o la UCAB.

Aunque los venezolanos no estudiamos los asuntos chinos, los chinos si nos estudian a nosotros en centros de estudios como el ILAS CASS (y ver estudios latinoamericanos en la RPC).

Es claro que China va a jugar un papel muy importante en el mundo y nos conviene a los venezolanos ir desarrollando un centro de estudios que, desde diferentes ángulos, profesiones y perspectivas, adquiera experticia sobre "las cosas/asuntos chinos" para que pueda luego aconsejar a la sociedad venezolana en temas relacionado con China (por ejemplo, ¿se estudia China en nuestro bachillerato?) e influir de forma directa o indirecta en la política internacional de Venezuela hacia China y para que pueda también asesorar a empresas públicas y privadas en sus relaciones comerciales con China, de forma tal que el país no salga perdiendo en las negociaciones con China y que se pueda sacar un mayor provecho a la relación bilateral.  A este centro se le podría, tal vez,  dar un contexto un poco más amplio: venezolano-caribeño.

En Venezuela, existen algunas entidades relacionadas con el tema oriental. Por ejemplo, en la ULA existe un centro relacionado pero que estudia un popurri extenso de temas de estudios que incluyen a Asia y África, mientras que en la USB existe un Centro de Estudios Orientales (ver también aquí) pero orientado más hacia la colaboración y menos dirigida hacia el entendimiento de la sociedad china, su cultura, relaciones internacionales, economía, política etc.

En España existen centros de estudios sobre China, como Casa Asia. En Chile, en la Universidad Andres Bello, hay un Centro de Estudios Latinoamericanos sobre China (que publica una carta informativa y los retos para el 2013), en México, la UNAM tiene un Centro de Estudios China-Mexico (inaugurado en el 2012) y en Argentina y Perú también hay centros de estudios orientales. Y, próximamente (el 7 de mayo 2013), en Bogotá, Colombia en la Universidad de Bogotá Jorge Tadeo Lozano se va a inaugurar el Instituto Confucio de la Universidad de Bogotá Jorge Tadeo Lozano.

En el 2011 se realizó en primer congreso latinoamericano de estudios sobre China. Y, recientemente también fue creada una Red Académica de América latina y el Caribe sobre China (RED ALC-CHINA).  http://www.redalc-china.org/. Ver, por ejemplo, el programa del Primer Seminario Internacional China América Latina y el Caribe: condiciones y retos en el siglo XXI.

Venezuela se está quedando atrás en el tema de los estudios sobre China. De no iniciarlos, por no entender la cultura y la sociedad china, estaremos en franca desventaja en nuestras negociaciones con los chinos y viviremos como aquel hombre, parado en el fondo de un pozo de agua, quien al mirar hacia arriba tan solo tiene una visión limitada del mundo, o como lo dice el dicho chino: Zuo Jing Guan Tian.

!Es hora de hacer algo ya!

El lector interesado en saber más sobre los chinos puede leer mi artículo: Porque son chinos, son como son.

SOBRE EL AUTOR: José G. Álvarez Cornett ( @Chegoyo en Twitter )

 .

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I. Las mejores melodías vienen poco a poco. Se liberan suavemente, sin que sea posible forzarlas. Yo produzco música continuamente, les diré, la oigo ahora, por ejemplo, y me deleita. ¿Que no la podéis oír? Bueno, quizá no exactamente ya, pero es algo que vendrá si Dios quiere. En mi caso es cuestión de práctica también. ¡Oh…, qué melodía! Dulce tersura, tonada colada por mi sangre.

Incluso sin que funcione ese estéreo de fondo en el cerebelo, que se activa a cada instante como guiado por una mano interna, incluso sin eso, el telón de atrás, la radiación musical de fondo permanece cuando mi mente enhebra y últimamente cuando mi corazón ama, como ahora, frente al gran patio de la Casa de los Amigos o, lo que es mejor, cuando estoy descuidado, que es casi siempre.

Todo el tiempo una música retumba en esa bóveda, hogar de Eco: súbitamente una percusión sin fin, las mil canciones que he escuchado, así como melodías que uno compone a fuerza de repetir patrones sonoros, por años y a veces improvisaciones, que surgen en el momento y luego se olvidan para siempre.

Cada segundo vibra una armonía en mi masa cerebral, en mi materia gris o en las membranas nasales, contagiando de ritmo mi espíritu y haciendo que los actos heterogéneos, casuales o no, tengan una especie de compás, de ilación dinámica que hace presuponer un Destino, aunque no lo haya.

Cuando la música se hace ubicua en el pensamiento, cuando se posesiona del mismísimo espacio interno, entonces decimos que nuestra vida, si se edita adecuadamente, puede tener una progresión dramática musicalizada.

La música ocurre siempre pero no siempre se escucha. El agite de la vida, la esclavitud de la culpa, la angustia del futuro o simplemente el descuido, son circunstancias que nos hacen sordos a la ubicua melodía. Luego, cuando no lo imaginamos, ella surge como quien sube el volumen del estéreo de fondo.

Ahora ¿cómo es eso? dirá usted. ¿Música? ¿Movimiento vibratorio del tímpano e incluso representación mental de la misma? ¿Me está usted hablando de música?

-Sí.

Este sonido armonizado se manifiesta de diversas formas, de acuerdo con los instrumentos y las pulsaciones espirituales que las produzcan. Nunca lo mental y lo físico produjeron tal sinergia, os digo, de eso pueden estar seguros.

Cuando estoy nervioso, por decir algo, para no mover excesivamente el pié, descargo energía con solos de batería ejecutados por la lengua. Una ocasión deliciosa se acompasa con un cuarteto de cuerdas en la laringe. Los momento que llamo “idos” van bien con un delicado soplo de entredientes emulando platillos. A veces la situación requiere un retumbe de tambores, ello es, aire que golpea el cielo de la boca.

Más allá -más adentro- la filarmónica completa hace sonar todos los instrumentos con el orgánico arsenal que guardamos entre los pulmones y la cabeza. Más sorprendente aún es la orquesta total que la mente es capaz de ejecutar sin que, en efecto, nada vibre. Éste es un verdadero milagro de la reconstrucción: música etérea, hecha de puro pensamiento.

II. Nadie me cree.

Por eso estoy aquí, en la Casa de los Amigos, lugar donde he encontrado la mayor cantidad de personas que me creen.

Ahora ¿cómo hago para producir física o etéreamente esa música? ¿Cómo y por qué la oigo? Bien, para eso os haré una gira (o como dicen ahora, robado de los galos, un tour) por el teatro intracraneal, donde nace y se exacerba este milagro eólico.

La fábrica de melodías incluye principalmente la cara y sus órganos del gusto, así como aquellos sub-sistemas dedicados al intercambio de aire. Intervienen la boca: lengua y cielo. La tráquea: las cuerdas vocales y aquella indecible región donde lo nasal y lo bucal confluyen. El sentido auditivo y su entera cadena de huesecillos también están involucrados.

Instrumento fundamental es el tímpano, verdadero convertidor de vibraciones en pensamiento. Todo temblor óseo o muscular halla en el tímpano su centro vital, su imán. Para efectos musicales, los pulmones se comunican con el cerebro vía tímpano.

Yendo más allá, el tímpano es el auténtico representante de los presentimientos, como un sismógrafo ultra preciso de esas sensaciones súbitas de profunda comprensión que son mensajes que envía el propio espíritu, mensajes hechos de casi imperceptibles vibraciones, que el tímpano amplifica y distribuye, vía piel. Y, en mi caso, como melodía continua.

Una exacerbación del tímpano puede ser aniquiladora en el sentido de un rock estridente, pero sublime e incluso necesaria en otros momentos. El estómago es oído por el tímpano, los intestinos también y, sobre todo, el corazón. Bueno, el mío está roto y no es para menos. Aunque guardo esperanzas, lo cual significa que no está irremisiblemente roto.

Las combinaciones que se pueden hacer con todos los sistemas orquestales y el tímpano son vastas (debo pensar sin pausa para no recordar la rotura), sobre todo cuando interviene la sensación táctil interna, que le da una tridimensionalidad física a la música de entrecráneo. Eso significa que el tímpano es capaz de amplificar el estremecimiento interno de huesos y tejidos, el batir de las pestañas, un corrientazo en las paredes del estómago.

Ja, ja. Perdonen la risa, pero es que me imagino a usted haciéndose la pregunta: “¿Qué dice éste?”. Y yo replico: música, emulación de sinfonías mozartianas o largas repeticiones de coros afrolatinos, no importa qué sino que ocurra. Aquí la abundancia es bienvenida, porque debe llenar absolutamente todos los momentos de la vida. Incluso el sueño.

Ja. Soy como una estación de televisión, o una emisora de radio, que emite información veinticuatro horas al día. En mi caso, es música, a veces cantada, casi siempre no, indetenible, a veces -lo confieso- no bienvenida, pero producida bajo el imperio de una inercia invencible. De algo que soy yo.

El sistema nasal es, a la vez, una orquesta de viento y un amplificador. La lengua, sacudida como un látigo pero inmovilizada ipso facto genera un golpe de batería. Las distancias entre estos golpes, así como las variaciones de intensidad de los mismos crean virtualmente cualquier ritmo, toda vez que son limitados en sus patrones esenciales y se complementan con el choque -yo diría castañeo- de los dientes. Puedo tocar jazz, blues y rock and roll al combinar esta batería con el bajo nasal.

Para vuestra sorpresa os digo que puedo hacer sonar golpes simultáneos de batería y si necesito apoyo, mis dientes producen un límpido aunque limitado rango de repiques de tambor. Estoy cubierto en la percusión: el bajo son la nariz y la acústica del oído interno. La batería es esa combinación de lengua latigosa con dientes que castañean como movidos por gélido clima.

El instrumento más impactante es el “respirón”, el acto de inhalar haciendo que vibren las mejillas, aunque muy, muy suavemente.

Yo empecé, entonces, por una consecuencia musical, una degeneración, dirían muchos. El blues, el jazz y rock me parecían géneros perfectos para el desarrollo de percusión. El blues es un gran minimalismo, una reducción a lo básico, por eso se resuelve con un golpeteo de tuntún tuntún sobre el muslo, algo rápido. El bajo es fácil pero la armónica no tanto. Se logra cerrando mucho la boca, pero no como un agujero concéntrico, sino como una ranura de apertura muy pequeña. Ese cerrar y abrir, por medio de la vibración eólica de la comisura de los labios, junto a un aire exhalado que suena a combinaciones de “u” (u, ua, iua), es una armónica.

El jazz es más orquestal, pero en general no puede prescindir de los platillos, que como generan un sonido de “chi”, agudo, hace mucho ruido aunque esté solo.

Si me pongo a ver, la necesidad de producir sonidos armonizados -esa bendición y esa condena, a la vez- me obliga a colocar automáticamente largos, larguísimos estribillos y ritmos de batería y bajo que duran horas y horas, mientras otras cosas hago, mientras hablo, mientras duermo, lo que sea.

El problema con la percusión es simple y Louis Armstrong lo entendería al instante: me quedo sin capacidad para emular la guitarra y el piano. La primera es lengua haciendo tarán (o trán). El segundo es también nasal, tarán linguístico y campaneo del cielo de la boca transformado en improvisada “bóveda”.

Pero no puedo tocar los dos sistemas musicales (percusión y cuerdas) a la vez. Mis capacidades aérea, muscular y adiposa no dan para eso. De modo que imagino. Todo lo que no puedo tocar físicamente lo imagino. Me imagino tocándolo.

Si por medio de mis músculos organizo las vibraciones eólicas u óseas, es por medio de mi imaginación que lleno la galería con la música que no puedo tocar. El efecto es sorprendente: una sola canción, simultánea y a veces más ruidosa en el lado estrictamente imaginario, hace que mi saco de átomos, entero, se sacuda, se transporte, se separe del alma y deje llegar ese espíritu al paraíso de los músicos, donde -se los juro- veo a Bach y al campesino joropero, discutiendo precisamente de coplas.

No sé porqué, pero siempre me imagino el cielo de los músicos como un bar. Alguien inventó un malévolo concurso: un genio musical saca un papel del sombrero de copa, allí está escrito un género musical completamente nuevo. A Mozart le toca un rock sinfónico; a Wagner un joropo guariqueño y a Dvorak una salsa.

No me puedo imaginar la tertulia de Amadeus con Roger Waters. Ni la teutona disquisición con el Carrao de Palmarito. Menos la del genial checo con Héctor Lavoe.

- Su pieza “Tiempo” de El Lado Oscuro de la Luna es original y tan irónica. Sin embargo, le he hecho unos pequeños arreglos: la dividí en tres secuencias, luego toqué cada una al revés en dos tempos distintos.

- Mire señor Ricardo, usted me está poniendo esa copla demasiado espectacular.

- No sé cómo armonizar el cuarteto de cuerdas con la frase: “y nos vamo´al bembé”.

Bueno, estos divertimentos, imaginerías que me hacen divagar y olvidar un poco mi dulcinea, mujer que cura heridas físicas pero no espirituales, me distraen un poco aquí con mi bata de baño, cruzada, sentado estoy y ya miro una estrella, a lo lejos.

III. Mis días en la Casa de los Amigos no siempre son felices. De hecho, los caracteriza una cruel monotonía y los acontecimientos relevantes implican el dolor de alguien. Mis compañeros son solidarios, pero también pasan mucho tiempo ellos mismos, dentro de sí mismos, escuchando su música esférica.

Tengo dos días sin ver a Eurídice. Su perfil puntiagudo, sus labios carnosos, como un corazón girado a la mitad.

Cuando la vi entrar por primera vez a la Casa estallaron mil violines. Suena cursi, digamos, demodè. Pero así fue, el violento y seco choque de miles de cuerdas vibrando en la inmensidad, dejadas en libre faena de deshacerse, para fundirse con el silencio vibratorio de su paso. Las flautas comenzaron mucho después, cuando ya había cruzado el caserón.

(La Casa de los Amigos se divide en dos partes: el caserón y lo demás.)

Me gusta estar en lo demás: amplio patio y un paisaje sin igual al frente, montañas nudosas y azules de la Cordillera de la Costa, en este lado del mar. Siempre he sabido que Eurídice es del mar, de la llanura que muere en las olas. ¡Ah, las olas, las formas del universo, las ondas musicales de Pitágoras!

Formas, que se solidifican en su torso, por ejemplo. Yo no puedo mirar su perfil sin deslizar un dedo imaginario por las curvas que la separan de la tarde y ese recorrido de mi índice ocurre como un solo de cello. No se porqué, pero es así. Cuando se acerca, a veces son tambores que laten en mi corazón o como gritos lejanos que rebotan en mis paredes internas.

El amor llena mis galerías con una música que fluye sola, por sí misma, no necesita premeditación. Pienso en otra cosa pero allí está. No me necesita, la música.

Y parece que ella tampoco. La otra. A quien llamo Eurídice. Porque ella tiene otro nombre, un nombre falso con el que se burlan de mí, porque la llaman así para que yo olvide esa palabra original. De hecho, lo hago a cada instante y para mí ya no tiene sentido otra cosa que Eurídice.

El problema, lo diré, es que alguien, aquí, en la mismísima Casa de los Amigos, le ha robado a mi amada mujer de blanco su sentido más precioso. No sé porqué, pero como no me oye nuestro amor atraviesa momentos tormentosos, al menos para mí. Antes mis flautas llamaban su atención a muchos metros de distancia, cuando sostenía esas extrañas piezas que yo me imagino instrumentos musicales de mímica.

Se acercaba, yo le hablaba de mis temas habituales: el bar de los músicos muertos y cosas así, ella me acariciaba el pelo, me escrutaba, quería saber tanto de mí. Ahora no, ahora pasa de largo, dedica tanto tiempo a los otros, los celos (que aunque no lo crean son cellos) me incineran por dentro.

No sé qué pasa, repito. Yo la afronto, sin mirarnos, pero ejecuto despacio y noble, como un largo suspiro que busca atrapar, frenar ese caminar incesante. No hay eco. Luego voy más largo que despacio, como un adagio o entre adagio y andante o moderato o alegretto… A veces esputo los solos de trombón, libero a Armstrong, a Von Karajan, a toda esa gente, Amadeus viene en mi ayuda, sacudo el botiquín de los músicos: Dvorak, borracho, me dice que no puede porque está ocupado.

A veces he pensado que los bloquea voluntariamente para no oir. Esa es una circunstancia que explicaría muchos momentos… de incomprensión, de una mirada fugaz, como indagando cuál es la motivación real del aria cuando ocurre en mis adentros y se proyecta al afuera. Antes podía, ahora no puedo. Sin embargo, estoy en la Casa de los Amigos ¿por qué no habré de poder?

Les narraré esta imagen patética: ella entra, majestuosa, de blanco velo ajustado, con sus instrumentos, yo me le acerco, soy su sombra momentánea y toco con toda la orquesta, con las cuerdas bucales y las imaginativas, las bato salvajemente, desato los coros de cientos de voces que gritan mi hastío y Eurídice no los oye. Me acerco más y nada. La Casa de los Amigos tiene largos corredores. Llega el final de recorrido, ella sigue, yo me detengo, aquí termina mi mundo.

Otra noche sin entender, componiendo la próxima melodía. Quizá mañana si penetre esa concha de silencio y de distancia. Por ahora me voy porque veo a mis amigos, uno por uno, ser gentilmente conducidos por los de blanco hacia el “ala norte”. Nos vamos a dormir y a soñar con el afuera.

Y yo…

…sigo con mi melodioso tormento de hoy, de mañana, de todos los días.

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Otros escritos de Fernando Núñez Noda
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FUENTE: Libro La rebelión de los espejos (Comala, 2001) de FNN.
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La historia suele definirse como el período del devenir humano a partir de registros escritos.

Lo anterior es objeto de polémica, porque hay observadores y académicos que afirman que la historia comenzó con el humano, independiente de que fuera registrada en lenguaje articulado. Pero voy a usar la acepción tradicional, porque ayuda a separar más eficientemente la época que quiero comentar.

Me fascina la historia previa a la “historia documentada”. El homo sapiens sapiens antes de que aprendiera a escribir. El desarrollo tecnológico de los primates, justo antes de papiros, códex y libros, es sencillamente fascinante. No propongo una lista exhaustiva sino, como siempre, un paseo por algunas que considero relevantes. A un ensayo anterior, agrego fotos tomadas en el magnífico Smithsoniano de Historia Natural, algo más de texto y anexos.

El mapa más antiguo conocido fue hallado en Mezhirich, Ucrania, y data de 12.000 a.C., es decir, de la Edad de Piedra. Fue cincelado en un colmillo de mamut y muestra un asentamiento a orillas de un río.

El arte rupestre de Altamira y Lascaux, el de México son mensajes articulados, no meras marcas de garras en una piedra. Hay hallazgos tan antiguos como de 40.000 años de crónicas plasmadas en cuevas durante un período de glaciación.

De la portentosa obra de Isaac Asimov, reviso su Enciclopedia de los Descubrimientos. Me imagino ese libro hecho hoy en día a-lo-Wikipedia… sería tanto más detallado. Sin embargo, publicado en 1989, es un ejemplo notable de investigación pre-Google y me basaré en su maravilloso recuento, junto a otras fuentes útiles.

El primer “invento” humano que registra Asimov no es un instrumento, ni propiamente un descubrimiento, sino un cambio anatómico que ocurrió ¡hace 4 millones de años! Se trata de la “bipedación”, el crucial paso de los primates simiescos a homínidos. En pocas palabras: de cuatro a dos patas para desplazarse.

Hay teorías vitalistas que consideran la naturaleza (e incluso el cosmos en general) como entidades con conciencias y voluntades autónomas. Si es así, se afirma, la evolución humana tiene direccionalidad, algo como una intención global. Podríamos decir que el género  humano “inventó” la bipedación para poder seguir adelante con la frente en alto.

Aunque los primeros homínidos fueron descubiertos en los 1920s y se les llamó “Australopithecus” (del latín “mono meridional”), no se ha hallado el fósil transicional que muestre la adaptación anatómica entre una especie y otra. Pero no importa para este ensayo. Ocurrió.

Vaciado de la huella de un austrolopitecus afarensis, homínido que caminó la sabana africana sobre terrenos volcánicos hace 3,6 millones de años. Museo de Historia Natural, Washington DC. Foto del autor.

Y el cambio no fue trivial. Fue un paso evolutivo de primera importancia que inaugura la humanidad, le da inicio.  El caminar en dos patas (eventualmente pies), obviamente no bastó para hacer de los humanos quienes somos. Las aves son bípedas y algunos dinosaurios lo fueron. Se trata más bien del aprovechamiento anatómico que una columna vertebral erecta le permitió a los brazos y a las manos.

Sin este cambio de esqueleto y musculatura, el fortalecimiento del cerebro hubiese sido poco menos que imposible. Con dedos y los novedosos pulgares opuestos hubo instrumentos, armas y energía provocada. La cacería amplió la dieta y con fuego hubo carne cocida que fortaleció el cerebro humano.

El resto es historia, o mejor dicho, prehistoria.

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PREÁMBULO GEEK: Tecnología

La gente suele asociar “tecnología” con campos electromagnéticos, pero una simple palanca ya es tecnología. Implica ciencia, aunque el usuario no lo sepa. Yo diría  que  tecnología es “ciencia aplicada”. Principios de física, química, etc, imbuidos en acciones físicas y sociales con fines heurísticos, es decir,  dirigidos a la resolución de problemas.

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Soñador, constructor, guerrero

Los dos fósiles bípedos más antiguos hallados hasta el momento son Ardi (Ardipithecus ramidus), el esqueleto de una homínido femenina, de 4,4 millones de años de edad, que en las sabanas africanas ya caminaba en dos patas, aunque en los árboles todavía dependía de sus brazos para desplazarse. Fue descubierto tres años después del libro de Asimov, pero los científicos tardaron 17 años en entender su significado.

Junto a los restos de Lucy, la “estrella” de los fósiles. Museo de Historia Natural de NY.

Luego, el más famoso de los primeros homínidos, otro esqueleto femenino llamado Lucy (Australopithecus afarensis). Al igual que el anterior, fue desenterrado en Etiopía pero en 1974. Sus descubridores recuerdan que mientras cavaban en las ardientes llanuras de Afar, sonaba en el campamento Lucy in the sky with diamonds, de los Beatles. La edad del fósil: 3,2 millones de años.

El rasgo más distintivo de Lucy es que se cree de las primeras en el uso de utensilios, en este caso, muy elementales: piedras puntiagudas para raspar la carne de huesos de animales.

Y aquí sí estamos en presencia de un invento, acaso el primero: la herramienta, el instrumento. Piedras, troncos, lianas, pieles… una panoplia que ofrecía la naturaleza y que el cerebro dirigía hacia la  supervivencia primero y luego al confort o al poder.

El Austrolopitecus Sediba, descubierto en 2010 en Sudáfrica, con 2,3 millones de años, es uno de los más directos antecesores del homo sapiens. Museo Smithsoniano. Foto del autor.

Hace 2 millones de años el mundo vio un nuevo tipo de homínido, capaz de fabricar herramientas, armas y utensilios más sofisticados. Se trata del homo habilis, que inauguró el género Homo, la línea de descendencia del homo sapiens sapiens, a la cual pertenecemos (el doble sapiens está correctamente escrito).

Stanley Kubrick lo expresa en 2001: una Odisea espacial (1968), con el primate lanzando el arma-hueso al cielo. “Mirador de luna” (Moonwatcher), como llaman a este gran inventor simiesco, observa cuidadosamente el largo fémur de un equino muerto, lo toma y descubre que puede matar animales y repeler enemigos.

De hecho, dota a sus compañeros de más huesos y aniquilan otro bando que competía por un pozo de agua enlodada.

Luego del dudoso mérito de inventar la guerra moderna, su sensación de poder es tal que en un rapto de júbilo lanza el hueso al aire y, en una transición magistral, Kubrick resume 2 millones de años de prehistoria e historia en menos de 5 segundos.

La escena de marras

El género humano, pues, arranca con un importantísimo cambio anatómico y, luego con un logro volutivo, es decir, guiado por la conciencia y la voluntad, un nuevo escalón en la evolución que conocemos y que, en la película que Kubrick deriva en una nave espacial. ¿Hoy? El “bosón de Higgs”.

Prometeo prehistórico

Hace escasamente 500 mil años, la única variedad de homínidos era el llamado Homo Erectus, muchísimo más cercano al humano moderno en contextura, tamaño y peso. Sus instrumentos habían alcanzado un grado de especialización tal, que fueron los primeros en cazar exitosamente animales varias veces más grandes y fuertes que ellos mismos.

Ya el género homo se había extendido más allá de las legendarias sabanas africanas, habían cruzado el Oriente Medio, algunas regiones de Eurasia y llegado a los extremos del lejano Oriente y los archipiélagos del Mar de la China. El mundo vivía un cruento periodo glacial y sin embargo la humanidad avanzó.

El frío obligaba a las tribus a crear refugios de piedra o especie de tiendas hechas con pieles. Una cueva era una pieza de “bienes raíces” invaluable y fue precisamente en una caverna cercana al Beijing actual, donde se encontraron vestigios de un asentamiento de homo erectus. Además de fósiles y herramientas pétreas, se desenterraron los restos fosilizados de una hoguera.

Un arco con una cuerda alrededor de un palo aumenta la fricción y la rapidez de generar calor y chispa.

Hay una película fascinante, dirigida por Jean-Jacques Annaud, llamada en español La Guerra del Fuego (1981). Se desarrolla mucho después del “descurimiento” que mencionamos (alrededor de 100 mil años aE), pero da cuenta de una tribu que no conocía cómo producir fuego y lo buscaba desesperadamente.

Un rayo produce un incendio y toman varios troncos encendidos y van llevando esa yesca con ellos en medio de todos los peligros imaginables: pantanos, tigres diente de sable, tribus caníbales. Cuando el pedazo de madera está por perder su masa combustible prendían otro y así iban.

Al final, los protagonistas conocen y salvan a miembros de una tribu poco robusta y aparentemente débil. Pero las apariencias engañan. Estos extraños y sofisticados habitantes del bosque tienen el secreto del fuego, su generación por frotación de maderas. Al conocerlo, los héroes son libres de generar llamas en cualquier lugar y en cualquier momento. El sueño prometeico.

Prometeo paga el precio, en esta ánfora del siglo 6 aEC, de la colección del Museo Vaticano.

Miles de “miradores de luna” explorarían las candelas en diversos lugares del mundo, de acuerdo con materiales y condiciones disponibles en sus ecosistema. Por ejemplo, varas secas de madera, tablas, alguien con el tiempo y la paciencia para girar un palo sobre madera plana hasta lograr temperatura de ignición. Imagino otra escena: un homínido se enfada con otro y le lanza una piedra. Falla pero el proyectil choca contra una pared de granito y produce chispas. Alguien, el “Mirador de Luna” más cercano usa rocas y, con una cama de yesca seca, comienza a chocar pedernales hasta lograr chispas que la encienden.

Lo cierto es que no llegó del cielo, como en 2001 Odisea Espacial o en los mitos helénicos. ¿O sí?

La mitología griega idealiza este evento anónimo, con la leyenda de Prometeo. Este dios Titán le roba el fuego a los dioses y se lo entrega a los hombres, contra el mandato expreso del Olimpo. Le lleva la ciencia, le abre los ojos, inicia la civilización. Zeus lo castiga con un tormento horrible: que se repita todos los días el desagradable evento de que un águila se coma su hígado, hasta que el gran Hércules lo rescata.

Este mito expresa el profundo poder inherente al fuego, poder transformador, destructivo y constructivo a la vez. Creador y domador de la civilización. ¿Será la electricidad una forma muy concentrada y direccionada de fuego? Me gusta pensar que sí. Energía en diferentes campos pero energía al fin.

El fuego lo cambió todo, la topografía, los hábitos de vida, inauguró la “ciencia química” y le dio a los homo erectus poder sobre el resto de los animales.

“En una palabra, el fuego da comienzo a la primera época de relativa ‘alta tecnología’ de la humanidad”.

Isaac Asimov

La alquimia, la química, la cocina, la agricultura, la guerra, la tecnología… todas son hijas de ese “mágico” elemento.

¿Neardental religioso y filósofo?

Solemos centrar la atención en herramientas y cambios físicos, pero igual intriga y fascina saber cuándo nacieron ciertos movimientos intelectuales y espirituales (algunos dirían sencillamente “psíquicos”). Hacia 200 mil años aE el homo erectus, domesticador del fuego, se había extinguido. Surgieron básicamente dos géneros, los llamados homo sapiens neardentales y finalmente los homo sapiens sapiens, cuyas peripecias conocemos mejor.

Representación “forense” de un Neardenthal. Museo de Smithsoniano de Historia Natural. Foto del autor.

Los neardentales poblaron fundamentalmente Eurasia y su rango de existencia va de 200.000 aE hasta 30 mil aE, lo cual los hace relativamente recientes. Fueron innovadores en el diseño de herramientas, en los métodos de caza y en la organización de sus tribus. Producían fuego a voluntad, eran pues, plenamente prometeicos.

Pero hubo una costumbre que inauguró un orden social distinto y, muy probablemente, una forma de pensar plenamente humana. Se trata de que enterraban a sus muertos, con ceremonia y ornamento. Esto da una idea del arraigo que se iba generando entre las tribus y sus entornos, sus asentamientos, un fin del perpetuo desplazarse. ¿No está aquí, quizá, el auténtico inicio de las ciudades?

Pero hay más, mucho más. Las tumbas neardentales incluyen objetos, alimentos, flores, los rudimentos del ornato individual. La disposición y la intención parecen de aquellos que creen en la vida de ultratumba, una trascendencia que ya supera la consideración puramente biológica de la especie.

De un diorama sobre un entierro neardental. Foto del autor.

Dice Asimov: “… Se trataría de las primeras manifestaciones de lo que llamamos “religión”: un sentimiento de que en el Universo hay algo más de lo que resulta aparente a los sentidos”.

Más allá de la fe en lo que no vemos, estas consideraciones más sofisticadas sobre la vida y la muerte obligan a crear categorías mentales: el alma, el ser, la conciencia. La filosofía primigenia, una interrogación a nosotros mismos sobre el sentido último de la existencia.

Increíble y épico que los primeros filósofos vistieran pieles, en general murieran antes de los 30 años de edad, algunos no ajenos al canibalismo, pero movieron la cultura muchos pasos hacia adelante.

Epílogo

El catálogo de Asimov nos pasea por el arte:  rebaños en las cuevas de Altamira de 20 mil años de antiguedad, a la vez preludio de la pintura y de códigos comunicacionales. Por cierto que en el arte rupestre se ven arcos y flechas, así como lanzas, trampas, todo un equipamiento para ser más eficiente en la protección y en la caza (eventualmente la guerra).

Menciona la cría de animales, que ayudó a subir varios escalones de desarrollo humano: mejor control y variedad en la dieta, amigos y aliados en la caza y en la casa: perros, gatos, aves.  Dedica especial atención a la agricultura, un salto cuántico que multiplicó las capacidades de producción y estableció el sedentarismo como un modelo de organización social que todavía prevalece, a pesar de automóviles y aviones.

La Edad de los Metales, tan épica como una historia de Tolkien, inauguró los ejércitos y mejores instrumentos, más precisos y fuertes. Cobre y bronce para armas y utensilios. Hubo tejidos, cerámica y regadíos.

Todo ello hasta llegar a la escritura, el código ancestral que a pesar de internet y del colisionador de hadrones, todavía compartimos.

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La  vida y el aprendizaje van juntos
de forma tal que la vida [en el sentido de lo genuino y
lo auténtico de la vida, la identidad y la autoestima]
va de primero y luego sigue el aprendizaje.
N.F.S. Grundtvig (1783-1872)

INTRODUCCIÓN
“La fuerza de toda democracia depende de las virtudes de sus ciudadanos”. Suscribo la afirmación anterior del educador mexicano Gilberto Guevara Niebla. Pienso que si queremos tener a un país libre y verdaderamente democrático debemos elevar el nivel intelectual de la población, y este debe ser el principal objetivo y reto nacional.

Esta inquietud me ha llevado a formularme una pregunta:

¿Qué podemos hacer los venezolanos, fuera de las estructuras educativas convencionales existentes, públicas o privadas, y por iniciativa privada, usando formas, mecanismos, o metodologías relativamente rápidas de implementar y ejecutar (digamos en dos o tres lustros), para poder contar con una porción importante (una masa crítica inicial) del electorado popular educado?

Aquí “elector educado” quiere decir una persona que ha asimilado los valores de la democracia-proceso (esto implica que tiene una buena autoestima), sabe distinguir el bien común, está alfabetizada para el siglo XXI (en el epílogo se dan los detalles sobre lo que esto significa), tiene una visión del porvenir a largo plazo y cree en la educación continua. Es también un elector sensible a la naturaleza que ha desarrollado una sensibilidad, ética y estética de lo natural.

Este artículo es parte de una serie de trabajos sobre algunas experiencias en educación social (actividades educativas realizadas fuera del sistema escolar) durante el siglo XIX, y las primeras décadas del siglo XX, llevadas a cabo en varios países en donde la democracia ha funcionado mucho mejor que en Venezuela, las cuales elevaron el nivel educativo de la población adulta en relativamente poco tiempo y vincularon a los participantes en redes, por lo que el capital social de los países en donde  estas experiencias fueron realizadas también aumentó.

Las experiencias angloamericanas

Revisando la historia de los países anglosajones, encontré varias experiencias de educación social del siglo XIX las cuales di a conocer en el ensayo: Lyceum y Chautauqua — Cultura democrática ciudadana y las charlas públicas populares precursoras de las conferencias TED. En ese ensayo presenté la experiencia inglesa de los Mechanical Arts Institutes y los movimientos estadounidenses para la educación de adultos llamados los movimientos del Lyceum y Chautauqua.

Estas iniciativas alcanzaron a un gran número de personas que deseaban auto-educarse, y mejorarse a sí mismas, aumentaron la conectividad social, y fueron importantes en la creación de una cultura de la charla pública y del debate público. Interesante, aunque de menor alcance, fue la idea del Club Junto, una asociación para el mejoramiento muto, propuesta en 1727 por Benjamin Franklin.

Transferir instituciones de una cultura a otra es una empresa peligrosa y difícil. Sin embargo, estas experiencias angloamericanas sin duda alguna son valiosas y estoy seguro que hay en ellas aspectos que podrían ser “tropicalizados” para ser luego aplicados a un entorno venezolano. No es posible, sin embargo, aplicarlas en su totalidad ya que estas experiencias angloamericanas son de épocas y realidades diferentes a las nuestras. La característica principal que es diferente comparada con nuestra realidad es que para esa época la población general estaba en su mayoría alfabetizada y deseosa de aprender más (entre el 80-90% de la población estaba alfabetizada siendo capaces de leer la Biblia, y discutirla, y tenían suficientes conocimientos de aritmética como para poder calcular los impuestos). Esto es, para la época había en la gente una sed de conocimiento y una necesidad personal de auto-superación.

Estos movimientos fueron exitosos porque la necesidad y los deseos de aprender de la población adulta estaban presentes. Como lo dice, John C. Scott, en su trabajo, The Chautauqua vision of liberal education (2005), había mucho autodidacta solitario, la gente estaba motivada para aprender y mejorarse a sí misma. Y, como es sabido, resulta mucho fácil promocionar una nueva idea cuando la idea calza con una necesidad inmediata de la gente.

Popular self-improvement thus grew during the nineteenth century. Hunger for knowledge derived from social, political and economic forces. The young republic required an educated citizenry. Westward and commercial expansion, the Industrial Revolution and new scientific discoveries also sparked demand for information.Undoubtedly, the US belief in individualism—initiatives, action and interests—along with volunteerism, boosterism and Jacksonian democracy stirred the popularization of knowledge. The nineteenth century bore witness to solitary autodidacts, as well as informal organizations devoted to mutual improvement, such as literary societies, mechanics’ institutes, lyceums and Chautauqua. As a market phenomenon, the popularizers of knowledge encouraged local clienteles already eager to improve themselves.––John C. Scott

Lamentablemente este no es nuestro caso. En nuestro medio existen grandes deseos por mejorar las condiciones de vida y superar la pobreza material, pero no existe un fuerte deseo general por la auto-superación personal intelectual. Dejo al aire una pregunta: ¿qué mecanismos existen para motivar a que una población quiera aumentar su nivel de conocimiento y obtener una educación adecuada para el siglo XXI de forma autodidacta, o parcialmente autodidacta?

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Los campesinos daneses del siglo XIX
conformaban una clase social pobre,
analfabeta y sin cohesión. La institución Folkehøjskole
(la escuela secundaria popular danesa) los transformó.
Reflexionando sobre el impacto de la Folkehøjskole
en la sociedad del siglo XIX, una egresada
escribió lo siguiente:
Los entusiastas egresados del højskole…. transformaron todo el distrito.
La batalla por la libertad y el auto-control del folkelig
[lo sencillo y popular] trajo nuevas
formas de encuentro social: las reuniones políticas, clubs de tiro al
blanco, clubes de caza. … Se construyeron lecherías y cooperativas.
Fue la fuerza de la gente la que surgió entre nosotros.
Un conducto social en el cual las viejas barreras sociales
se desmoronaron y nuevas formas de camaradería juntaron a la gente.
Pero, por sobre todo esto, se levantaron líneas que apuntaban
más allá del sentido de clase y de lo social hacia
el folkeligheden y la personalidad. (1)

Una experiencia danesa

Existe, sin embargo, una experiencia danesa del siglo XIX, que aún está activa en el siglo XXI, y que podría aportar ideas diferentes y complementarias a las experiencias anglosajonas ya mencionadas. Esta experiencia se asemeja un poco más a nuestra situación, en el sentido de que la población inicialmente intervenida con la experiencia en Dinamarca, los campesinos daneses del siglo XIX, no estaba inicialmente ganada para aprender y auto-mejorarse. Me estoy refiriendo a la idea de la escuela secundaria popular danesa o Folkehøjskole (página web), un experimento exitoso en la educación libre, una escuela para el ciudadano común.

A principios de 1830, un hombre multidimensional, Nikolai F. S. Grundtvig (1783-1872), teólogo, pastor luterano, filósofo, poeta, historiador, y recopilador de las sagas nórdicas, inspirado en su religión luterana, en las ideas sobre la educación de Condorcet y en una experiencia transformadora luego de una visita extendida a las universidades de Inglaterra (en donde vio que los profesores de la universidad vivían dentro de la misma, y hacían todas las comidas junto con los estudiantes quienes también estaban alojados en la universidad; es el concepto británico del residential college que no existió en Hispanoamérica y tampoco existía en Dinamarca), comenzó una campaña incansable para convencer a los daneses de que se necesitaba un nuevo tipo de escuelas llamadas Folkehøjskole, y que podríamos traducir al español por escuelas secundarias populares danesas (aunque, aclaro, estas escuelas no tienen nada que ver con nuestro concepto del liceo o de la escuela secundaria).

Las Folkehøjskole originalmente funcionaban de noviembre a marzo, ya que los otros meses los campesinos trabajaban en el campo y, luego también abrieron en el verano, de mayo a julio, para las mujeres campesinas. La historia de Grundtvig y el sistema Folkehøjskole es fascinante, ejerció y ejerce una profunda influencia en la vida danesa.

El video de abajo, en danés/inglés, es de las actividades en la escuela Nordfyns Folkehøjskole, una escuela secundaria popular, ubicada en la pequeña villa danesa Harritslev cerca del pueblo de Bogense, cuya enseñanza está basada en las raíces de la tradición Grundtvigiana, pero que además utiliza la filosofía de Ken Wilber llamada Teoría Integral. La escuela está dedicada a explorar el entendimiento entre culturas, la democracia, y sobre nuestro futuro común en el planeta Tierra.

Antes de pasar a describir el origen de este movimiento y explicar el contexto histórico en el cual se desarrolló, vamos a revisar las funciones que cumple la escuela popular danesa en el siglo XXI.

Folkehøjskole siglo XXI

El movimiento Folkehøjskole (información en español), que se inició a fines de los años 1830 (The History and Philosophy of the Nordic Folk School Movement), se ha adaptado a las realidades y necesidades del siglo XXI (The Danish Folk High School adapts to a New World). Una buena referencia en línea sobre las escuelas es el documento: The Danish Folkehøjskole, cuya portada se muestra más abajo. Desde Dinamarca, el movimiento se extendió hacia todos los países escandinavos (una referencia en línea que cuenta la rica historia de esta idea cruzando fronteras es And the Sun Rises with the Farmer (1989) de Erica Simon, quien fue una profesora francesa de la cultura escandinava. La traducción al inglés es de Kathryn Parke, 1998). Además, existe un referencia en línea en donde se citan porciones extensas del libro de Steven M. Borish, The Land of the Living: The Danish Folk High Schools and Denmark’s Non-Violent Path to Modernization. 

Con algunas variantes, inspirados en las ideas de N. F. S. Grundtvig, también se crearon varias escuelas en Alemania (Heimvolkhochschule), Holanda (Volk Hoge School), Estados Unidos (Folk High School), la India (Vidyapeeths), España (bajo el nombre de Universidad Popular) y otros países. En su momento histórico, cuando el movimiento se inició en Dinamarca en el siglo XIX, tuvo un impacto profundo en la formación de la identidad nacional de los daneses.

Las escuelas populares danesas son escuelas para la gente común, para todo ciudadano joven, adulto o de la tercera edad. Folkehøjskole es educación para la vida. Instaura en el estudiante un sentido de la misión personal de vida, al tiempo que le enseña que tienen dentro de sí mismo las capacidades para aprender cualquier habilidad necesaria para lograr sus objetivos y metas de vida.

En Dinamarca, el Folkehøjskole también enseña una forma de patriotismo (folkelighed, para una explicación más detallada de este concepto intraducible pulsar aquí) que no devalúa a otras culturas o grupos étnicos, que resalta lo danés, mediante cantos, historias, himnos, y poesías, pero que enseña a no buscar chivos espiatorios en otras naciones o grupos étnicos, se enseña el respeto a la diversidad de pensamiento de las personas y a la sabiduría de otras culturas y a buscar cosas que aprender de la otredad de lo diferente.

Ilustración tomada de un documento del website http://danishfolkhighschools.com/ titulado, The Danish Folkehøjskole.

Por muchos años las Folkehøjskole funcionaron sin apoyo del estado, tan solo en 1892 fue que se aprobó la primera ley de apoyo del estado a las escuelas populares. De servir solo a la clase de campesina, ahora han pasado a servir a la sociedad en general (una sociedad que hoy en día es mayoritariamente urbana). La idea de la Folkehøjskole ha probado ser flexible y se adaptado a los nuevos tiempos, cumpliendo ahora nuevas funciones sociales. Una transformación que ha ocurrido con muchas dificultades, las cuales aquí, por razones de espacio, no podemos contar.

Al terminar la Segunda Guerra Mundial había en Dinamarca 60 escuelas secundarias populares. Para el período 1975-1976, la cifra era de 81 escuelas, con una participación de diez mil estudiantes en los cursos largos (la estadía típica promedio es de cuatro meses) y veintiún mil en cursos cortos. Para 1984-1985, el número de escuelas era de 105 (11.000 estudiantes en cursos largos, y 42.000 en cursos cortos). Casi la totalidad de todos los cursos (cortos y largos) en la Folkehøjskole son residenciales (se come, duerme, estudia, y descansa en la escuela).

Si bien las escuelas secundarias populares danesas son económicamente apoyadas por el estado, la creación y operación de una Folkehøjskole es una iniciativa privada, por lo que todas todas las Folkehøjskole compiten entre sí en el mercado, y muchas de ellas no sobreviven a la competencia. El estado casi no influye para nada en el funcionamiento de la escuela ni en el curriculum, solo existen algunos principios generales que las escuelas deben cumplir. Para el 2013, según la página web Danish Folk High Schools, hay actualmente en operación 70 Folkehøjskole y “cada año cerca del 2% de la población adulta danesa [112.000 personas] asiste a una Folkehøjskole. Muchos se inscriben solo para cursos residenciales de pocas semanas, pero el 21% de los asistentes, toman programas de estudios que duran varios meses.”

Los estudiantes en una Folkehøjskole no son examinados, por lo que no reciben notas, ni certificados de mérito o diplomas, tan solo un recibo por la asistencia a la escuela (esto es parte del concepto de Grundtvig de escuelas para la vida). El hecho es que cada estudiante que participa en una escuela secundaria popular debe luchar por el éxito o el fracaso desde un punto de vista estrictamente personal. Según el antropólogo Steven Borish, además de cumplir la función de enseñar algún tema o disciplina en particular (cerámica, religión, filosofía, ambientalismo, etc), la Folkehøjskole funciona en la sociedad como un moratorio sicosocial.

¿Qué quiere decir esto de moratorio sicosocial?  En una sociedad compleja, los efectos de las vicisitudes personales y traumas (divorcio, muerte de un hijo o cónyuge, abuso de drogas, falta de dirección en la vida etc.) por las puede pasar cualquier persona adulta, se suman los cambios por la inestabilidad económica y las nuevas dinámicas sociales, las cuales en su conjunto pueden tener un impacto desbastador en la persona adulta. Una estadía residencial en una escuela popular danesa (en danés se dice, folkehøjskoleophold) ofrece la posibilidad de tener un compás de espera, de tiempo para reflexionar sobre la vida, para coger aliento, recuperarse y definir nuevos rumbos en un ambiente seguro y que no es competitivo, en donde la persona adulta se encuentra inmerso en un ambiente en donde hay jóvenes estudiando con adultos (por ejemplo, un joven de 15 años, un abuelo de 70, un madre recién divorciada etc.) y tiene la posibilidad de encontrar nuevas ideas, personas, y lugares (las Folkehøjskole están distribuidas por toda Dinamarca, e incluso existe una escuela viajera Travelling Folk High Schools (Den Rejsende Højskole) para hacer viajes internacional en grupo donde se usa al mundo como salón de clase y la gente común como los maestros). 

La idea de moratorio sicosocial me parece fascinante, toda sociedad debería tener un sistema que cumpla con esta función. Quien escribe nunca ha estado en una Folkehøjskole. Sin embargo, sin haber pensado en este concepto de moratorio sicosocial, luego de una estadía de tres semanas en el Esalen Institute en Big Sur, California, llegue a pensar que esta institución, con su programa work-study, constituía un lugar de refugio en tiempos de crisis para la persona adulta, o como lo dice Stephen Borish, de un lugar para ejercer una moratoria sicosocial.

Por ley, las escuelas populares secundarias danesas no se pueden especializarse en una sola área (esto está de acuerdo con las ideas originales de Grundtvig), la mitad del tiempo de enseñanza debe ser en temas generales de forma que no es posible estudiar un sólo tema (por ejemplo, sólo música, o sólo pintura), hay escuelas que se especializan en un área en particular arte, música etc. pero por la restricción anterior deben enseñar otros temas.

Existen una gran diversidad de Folkehøjskole, hay escuelas religiosas (escuelas cristianas, luteranas o espirituales), y escuelas seglares: escuelas generales Grundtvigianas (son las escuelas tradicionales donde hay muchas disciplinas y el estudiante puede concentrarse en un solo tema o estudiar muchos y siguen los principios de NFS Grundtvig, entre la más famosa está Askov), Deportivas, de Estilos de Vida (dietas, desarrollo personal y educación en temas generales), Tercera Edad, para jóvenes entre 16 y 19 años. Incluso, en los años 1970s y 1980s, existió una Escuela Roja Maoísta Popular.

En el catálogo de cursos ofrecidos hay de todo, desde yoga y meditación, cerámica, perspectivas globales (cursos enseñados en inglés), cultura internacional, arte, cine, teatro, fotografía, diseño, cocina, gerencia de eventos y proyectos, idiomas, periodismo, literatura, ecología, agricultura biodinámica, feminismo, deportes, fundamentalismo cristiano, o el estudio de la ética, moralidad y la democracia. Estas escuelas son también un lugar para afirmar la identidad nacional, y explorar problemas globales y locales. Es también una oportunidad para tener una interacción cercana e intensa con gente diferente y explorar ideas en una atmósfera informal en una comunidad humana calurosa, afectuosa y nutritiva. Algunas escuelas también puede ser un foro para las ideas políticas radicales.

En el siglo XIX los estudiantes de la Folkehøjskole eran campesinos iletrados pero con mucha experiencia de trabajo en el campo. Los estudiantes del siglo XXI en su mayoría son jovenes que han terminado la educación secundaria pero con muy poca experiencia laboral, esto ha llevado a las escuelas a insertar un componente de experiencia práctica en el curriculum de las escuelas.

En los Estados Unidos existen tres escuelas inspiradas en la vida y obra de Grundtvig: John C. Campbell Folk School fundada en 1925 en Carolina del Norte (solicitud de inscripción 2013), Driftless Folk School en Wisconsin, y Highlander Folk School (hoy se llama el Highlander Research and Education Center) fundado en 1932 en Grundy County, Tennessee como un centro educational sureño para entrenar líderes rurales e industriales y para enseñar los valores culturales de la gente de las montañas (los Apalaches). El centro entrenó en derechos civiles a activistas como Rosa Parks y por eso fue cerrado en 1961, y cuando reabrió las puertas en otra localidad, lo hizo con el nombre Highlander Research and Education Center.

Highlander serves as a catalyst for grassroots organizing and movement building in Appalachia and the South. We work with people fighting for justice, equality and sustainability, supporting their efforts to take collective action to shape their own destiny. Through popular education, participatory research, and cultural work, we help create spaces — at Highlander and in local communities — where people gain knowledge, hope and courage, expanding their ideas of what is possible. We develop leadership and help create and support strong, democratic organizations that work for justice, equality and sustainability in their own communities and that join with others to build broad movements for social, economic and restorative environmental change.

Si bien este ensayo no es el sitio para desarrollar el tema, está demás decir que pienso que muchas de las ideas de Grundtvig, representadas en el movimiento de Folkehøjskole, son válidas para la Venezuela del siglo XXI, donde la autoestima está baja como la de los campesinos daneses del siglo XIX, la democracia casi no existe, la vida civil está secuestrada, y la ética y la educación en general están muy deterioradas.

Las ideas de Grundtvig pueden ser adaptadas a nuestras necesidades y a las nuevas tecnologías del siglo XXI.

Este ensayo continua en Folkehøjskole: la educación popular y el camino danés hacia una modernización sin violencia (Parte II) en donde presenta la filosofía detrás del movimiento Folkehøjskole al tiempo que se explica como la clase campesina danesa pasó de ser una clase iletrada y marginal a tener un nivel cultural elevado que le permitió debatir ideas y políticas en el Folketing (el parlamento danés) y crear un movimiento cooperativista agrícola. En el epílogo se hace una reflexión sobre Venezuela.

(1) Tomado de Steven M. Borish, The Land of the Living: The Danish Folk High Schools and Denmark’s Non-Violent Path to Modernization (Nevada City, Calif.: Blue Dolphin, 1991), pp. 203, para mayores detalles leer aquí.

SOBRE EL AUTOR: José G. Álvarez Cornett ( @Chegoyo en Twitter )

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Relatar una cosa la hace real.
Decir que algo ocurre es hacer que ocurra.
Por eso deseo contar una historia: para salir de ella.

Sucede que por muchos años tuve problemas para orinar rápida y confiadamente. Es decir, me costaba un mundo expeler ese líquido caliente si no estaba completamente solo y tranquilo. Óigase: sin compañía y sin perturbación.

Eso marcó mi vida física y también sicológica. Su esencia fue el terror, mucho sudor frío. No podía orinar en sitios públicos y a veces ni siquiera en privados. Era una lucha contra mecanismos ingobernables dentro de mi cuerpo y mi espíritu. Esfuerzos agobiantes, pérdidas monumentales, aquí la heroicidad es trágica.

Les narraré la ida típica a un baño público sin “cubículos” cerrados. Llegar, bajarse rápidamente el cierre, sacarlo y ligar que nadie entrara. Si entraba alguien todo el sistema urológico se paralizaba.

Ese bloqueo, ese dique, tenía que ver con el rechazo a constreñir los delicados tejidos urológicos y detener el flujo contra la voluntad. Sudar un poco, pensar y tratar de no pensar, en la inseguridad, en la falta de continuidad de mis acciones físicas. En ese momento había una suspensión de la obediencia de mi cuerpo al cerebro. No podía forzar mi vejiga a evacuar el líquido.

Pasaba largos minutos, allí, con él en la mano, fingiendo orinar pero no pudiendo. Si había gente yo esperaba que salieran y me dejaran concentrarme solo. Como ustedes podrán imaginarse, muchas veces hube de retirarme sin hacerlo, de vuelta a una larga ronda de innings en béisbol o a una reunión donde deseaba estar más descargado.

¿Qué terribles acontecimientos habían producido esa imposibilidad? ¿Dónde y cómo se había gestado esa patología?

Mi hipóstesis de entonces: lo ocurrido una noche, alrededor de 1985. Había una reunión en el apartamento de unos amigos: música, mujeres y tragos. Se acabó el hielo o algo por el estilo. Dos voluntarios salimos a comprarlo. Era una misión de rutina.

De vuelta bebimos dos cervezas. Estacionamos y al bajar, casi en un pensamiento simultáneo, a ambos nos provocó orinar en una apartada y oscura pared, a un lado del edificio.

Todo lucía inocuo, sobre todo porque la calle estaba sola y el orine se hundiría en una franja de tierra con grama. La sensación fue deliciosa, porque la impulsaba la urgencia y un poco también la vanidad de poder satisfacer los instintos en tanto se presentaban.

La delicia se desvaneció abruptamente. Una patrulla policial salió de la esquina. Sus dos tripulantes se bajaron como saetas. Fue muy rápido. Uno hacia mi amigo, otro hacia mí, tenían linternas.

- ¡Epa, epa, quietos ahí!

A decir verdad, estábamos en actitud altamente sospechosa. Incrustados en la sombra, cercados por dos carros de lujo estacionados en la acera. El ver que orinábamos no nos ayudó mucho; el acercamiento fue hostil.

Yo contraje la uretra y esto provocó un dolor muy grande, pero dejé de orinar al instante y procedí a guardar el lesionado apéndice dentro del pantalón. Luego vino la humillación de ser registrado, contra la pared, donde justamente nos hallábamos segundos antes.

Mostrar la cédula de identidad, mascullar disculpas, escuchar las típicas amenazas (“Este como que duerme “encanado” esta noche”) o los sermones de rigor. Eso lo hizo más tortuoso. Las ganas de orinar se evaporaron.

Por supuesto no transcurrieron más que treinta segundos hasta que nos soltaron. Subí y olvidé.

Una nueva era

Al día siguiente fui a orinar. Sentí que el líquido se desplazó de la vejiga hacia la uretra, pero una fuerza irresistible ordenó cerrar el orificio final. El represamiento fue sorpresivo. Mi cuerpo estaba protagonizando un abierto desafío al cerebro.

Era como si un funcionario menor detuviera un pasajero que ya tenía orden presidencial de salida. Al principio una reacción violenta contra la insubordinación. Luego una percatación incómoda.

YO: ¿Qué me pasa?

UNA VOZ INSONDABLE DENTRO DE MÍ: Me da miedo soltar el líquido y después tener que detenerlo abruptamente.

YO: ¿Y porqué habríamos de detenerlo?

VOZ: ¿Por qué va a ser, Marco Aurelio? Por una irrupción súbita; una sorpresa ruidosa; la necesidad inmediata de evacuar el edificio, por ejemplo, o dos policías que surgen en la quietud de la noche.

YO: Es impredecible.

VOZ: Por eso prefiero esperar…

YO: ¿Esperar qué?

VOZ: A que no haya posibilidad de interrupción súbita.

YO: Pero eso es nunca.

VOZ: Correcto, yo apunto a que no salga nunca.

YO: Pero eso es absurdo.

VOZ: Precisamente, lo que tienes que hacer es no hacerme caso.

YO: No puedo.

VOZ: Entonces tendrás que convivir conmigo…

A veces en el fondo calmo y concéntrico de un excusado, mi mente se perdía en consideraciones sobre la energía del cuerpo y lo etereo de la mente. ¿Puede la mente más que el cuerpo, realmente? Yo, humillado, tenía que aceptar que no, o no siempre o no en mi caso. De cualquier forma, “no”, la palabra odiada por los optimistas.

¡Ay de mí cuando me hallaba en una fiesta donde había un solo baño público! A los pocos minutos de entrar comenzaban a golpear la puerta. Para quien orina normalmente esto es una leve basurilla. ¡Ah! Pero para mí…

Mi bloqueo aumentaba al sentir la mismísima posibilidad de interrupción. Una vez salí sin orinar, muy molesto conmigo mismo. Erré por jardines, vagué entre automóviles hasta sumergirme en el resquicio de un parque y escanciar el amarillento líquido con el placer de un sediento que encuentra un oasis del Sahara.

Luego de largos segundos en los cuales, no yo, sino ese censor rebelde que tomó por fuerza mi voluntad urinaria se percataba del murmullo de la soledad, entonces dejaba salir al viajero, abría agujeros en el dique.

Y así seguí por largos años. Yo me posaba frente a la poceta o el urinario, miraba su blanca cerámica, cruzada por capas tenues de agua, su desagüe y sus placas metálicas desafiantes a la herrumbre.

En mis largos ejercicios de observación, había catalogado setenta tipos de tornillos; reescrito las leyes sanitarias de supervisión de baños públicos; entendido la mecánica de fluidos y quizá encontrado un auténtico confesionario y templo. Hubiera podido fundar una ciencia sobre grietas en la pared y a decir verdad sobre otras cuestiones escatológicas que ofenden el olfato.

Mi problema, al parecer, era sicosocial: un conflicto íntimo que se desató -y yo presumí que se resolvería- por una interacción social traumática. Mi propio análisis, sin embargo, era precario. Fueron días de incertidumbre y dispersión. Recuerdo divagaciones en plena exposición de la Universidad y mucho después inquietudes y temblores que espantaron algún muy buen prospecto femenino. Pedí ayuda.

Un diván o su equivalente

Nunca lo había hecho, pensaba incluso que era muestra de debilidad. Estaba equivocado. Ir al sicólogo es pagarle a alguien para que nos deje hablar de nosotros mismos, para que permita o construya una escenografía en la cual declamar sobre el tema, con total entrega.

Es una profesión inteligente y exitosa, por no decir muchas veces vampiresca.

Particularmente conseguí una muy comprensiva, calmada y aguda, aunque novata, recién graduada. Me la recomendó un amigo, que creo le gustaba. Su rama era el psicoanálisis, digamos, post-freudiano. Ese “post” incluía desde análisis transaccional hasta principios de la Nueva Era.

Después de sesiones preparatorias, comenzó a construir un pre-diagnóstico. El punto inicial fue, sorprendentemente, mi signo zodiacal: Virgo. Para ella yo era un espécimen muy interesante aunque un tanto estándar: un racionalizador de sus propias culpas.

- Como nativo típico de esa Casa, tú tiendes a la más pura castidad, hacia la virginidad como ser natural. No lo puedes comprender, porque no te sientes así, pero actúa por debajo, ajeno a tu percepción, es la responsable de esa conciencia ética.

Ese era el lado bueno. El Mr. Hyde de la historia era un disoluto, un ser irresponsable que quería derribar todas las barreras. Un ser primitivo y carnal que se movía en las sombras. Disfrutaba la actividad sexual con total desparpajo y, perdonen la expresión, se cagaba en la virginidad de Virgo.

En la Constelación de Virgo -me dijo ella, por cierto- hacia ese cuadrante estelar, se encuentra la mayor acumulación conocida de masa en el cosmos. Los astrofísicos coinciden que, si es cierto que el universo se mueve, lo hace en esa dirección, incluido nuestro sol, nuestra tierra y nuestros globos oculares.

Eso prueba, para la doctora, que Virgo es un atractor aunque en este caso parecía ser de problemas. El Inquisidor célibe creó un mecanismo de culpa muy poderoso: culpar al sexo, no por el bloqueo, sino por la imposibilidad de superarlo.

- Es una represión a posteriori.

- ¿Un mecanismo de defensa o una preparación para la próxima?

- No lo sé… quizá ambas y ninguna.

Su estrategia era luchar contra esa culpa, lo cual implicaba por supuesto encontrarla primero, para derrotarla como quien frena la caída hacia un gran atractor.

Como medida preventiva más que curativa me dijo:

- Se hace indispensable restringir y racionalizar el sexo, sobre todo la masturbación, en aras de no irritar la uretra al punto de generar un miedo a que la constricción del orine sea por eso. Hay que derrotar a Virgo.

No estaba mal, como pieza, pero yo estaba impaciente. Cumplida penosamente varios meses, hube de abandonar ese celibato, más pronto que tarde a mi juicio.

Si como enseñan los sicoanalistas, develar el rostro de un monstruo nos hace inevitable enfrentarlo y a veces vencerlo, éste no era mi caso, porque produje el monstruo en mi mente y no me causaba el menor miedo.

- Eso se debe a que la causa del trauma no es el episodio policial.

- ¿No?

- Es un mero detonante.

El origen del bloqueo, para mi sicóloga cuyo nombre estoy en la obligación de callar como paciente profesional, estaba en una experiencia probablemente horrible que viví de niño y olvidé.

Sin conocer demasiado, sí había leído sobre la terapia freudiana y sus innumerables sesiones, por lo cual me pregunté con mucha seriedad si estaba dispuesto a someterme a tan larga agonía.

¡Qué vaina es esa!

Suspendí unilateralmente mi condición de paciente y decidí, un día, sin más, asumir de una vez por todas mi caso. Comprendí que el punto dramático del problema estaba en los primeros segundos del acto, no en la preparación previa. El bloqueo se daba no importa cómo estuviese el espíritu.

El primer viso de cura se dio por casualidad.

Estaba trancado, como siempre, tratando de hacerlo salir. Súbitamente recordé un compromiso que tenía, muy importante, para el cual no me había preparado. Mi mente se escapó del retrete, porque en esa reunión me jugaría el cuello. Un escalofrío recorrió mi espina dorsal y entonces el líquido salió en forma tersa, como si jamás lo hubiesen obstaculizado.

Pensé: “Ahora sólo me basta crear situaciones tensas artificiales y orinar fluidamente sobre un escalofrío”. Mi estallido de alegría (recuerdo que por exceso apunte el chorro hacia la papelera) fue, sin embargo, prematuro.

Al principio sí, quizá las dos primeras veces, pero como esos organismos que crean resistencia a los insecticidas, pronto los recuerdos angustiosos no funcionaron. ¿Por qué? Bueno, porque requerían un escalofrío.

El primero fue tan fuerte que funcionó la segunda y tercera vez, pero al tratar de angustiarse para generar un escalofrío terminaba con el mismo problema: cómo resolver el bloqueo con algo contundente, que no pase de cinco segundos. Vuelta al principio.

Incluso me involucré en algunas experiencias peligrosas para tener motivos, pero en general resultaba complicado construir una experiencia aterradora ante un espíritu resistente a lo artificioso. Ese escalofrío espinal, en el momento preciso, era un tesoro para mí.

Por otro lado, tomé algunas medidas, como la de orinar antes de salir o buscar sitios cómodamente solitarios, donde pudiese demorarme excesivamente sin que me encontrasen.

Una vez estaba muerto de las ganas. Era una importante reunión de negocios y yo llevaba quince minutos explicando sobre una pizarra. Tomaba mucha agua para refrescar la garganta y al sentir ganas no podía ir porque era un momento crítico, que se extendió por largos minutos:

- Convénzame de invertir los dieciocho millones -me retaba el cliente.

Estuve cinco minutos más aportando argumentos. Al alcanzar el tope de incomodidad pedí permiso y salí. Nunca supe si ya había convencido al inversionista. Llegué al baño y el bloqueo estaba en su máxima expresión.

No tenía tiempo ni concentración para producir un estrés y esta terrible represión me impedía angustiarme por algo tan obvio como la mismísima reunión en la que me hallaba. El sudor que ya poblaba mi frente se hizo copioso y las gotas eran una burla cruel: estaba orinando por mis poros. Allí, aprisionado, queriendo salir y no pudiendo, urgido por correr y ver si había convencido al anciano millonario.

Entonces vi una imagen. No sé como describirla pero lucía así: un barco anclado, dando tumbos cerca de la orilla, en un lago azotado por la tormenta. Atrás los nubarrones anulan el atardecer familiar de Aragua. El horizonte, condenado a un gris lunar, deja estallar una que otra explosión azul.

El cuerpo produjo un milagro accesorio: las ganas desaparecieron, de repente y aunque no pude sacar el líquido, éste pareció desvanecerse. Volví a la reunión y, mientras caminaba al podio, apunté mi dedo hacia el señor.

- Compre, no se lo pregunte más.

- Pero…

- Nada de peros ¿quién tiene un bolígrafo?

Vendimos treinta millones, pero todo fue suerte, lo juro.

La táctica agustiniana

Ese mecanismo casi bramánico me relajó mucho e hizo la vida muy llevadera. Permitióme transitar mejor los corredores tumultuosos de la vida social obligada. El fraternizar para poder vender el fruto de nuestro trabajo, amigo, eso sí es incómodo a veces.

Mi desideratum, para entonces, era una vida más silvestre, donde el baño estuviese en todas partes, sin puertas, con una vista clara del próximo visitante. Y preferiblemente ningún visitante.  Era yo un “ludita” de los sanitarios.

Pero la liberación se hizo “arena y sal”, como dicen por ahí, para significar que se escapan de las manos no importa cuán fuerte las apretemos. El mecanismo dependía si acaso de las emergencias que lo activaban, no de un franco dominio del trauma, como mi sanidad mental requería.

- Doctora, la llamo de nuevo, no me basta con esa capacidad, necesito aniquilarlo por entero.

- Prueba estrategias, tú eres un hombre ritual.

- Pero no quiero terapias, ni sesiones.

- No te preocupes, no las necesitas. Siempre hay tiempo para una estrategia personal.

Ocurrió, de nuevo, sin darme cuenta. El freno voluntario del orinar tenía un grave problema: era incompatible con el hedonismo que guiaba mi vida por entonces. De modo que orinar era un objeto de placer y por tanto de deseo.

Vuelta a los escalofríos, o a la búsqueda de escalofríos, mejor dicho, aquellos mismos que electrizaban mi espina cuando entraba en alguna faena romántica. El bloqueo de la micción, por efecto físico de un trauma, era un caso sicológico extremadamente interesante para mí, un ser de conducta normal. No obstante, vivirlo ¡oh! era otra cosa, un tormento.

El deseo de derrotarlo también tenía causas prácticas: dolía ver tanto tiempo perdido confeccionando extravagancias del mundo de los retretes, contra mi voluntad, sólo porque bastaba salir sin orinar para que las ganas retornaran.

Un día me tocó una larga. Era el baño de una tía abuela, en La Castellana, ella dormía y mi tío también. Era una larga y hermosa tarde caraqueña. Pero yo no podía salir, preso y sudoroso tratando de expeler sin esperar y temer un dolor.

Allí me dije: “Bien, puedo estar aquí toda mi vida.” Y, sin darme cuenta, la reducción al absurdo funcionó, porque me imaginé el sin sentido de pasar hambre y sueño en ese baño, o en el de la Universidad Central, o de esas fuentes de soda en el centro, o de la propia casa que en todo caso sería más cómodo.

Por primera vez pude estupidizar el bloqueo, hacerlo más pequeño que la vida. Surgió el líquido, pareció extenderse por horas y el hedonismo tuvo allí su clímax.

Entendí que el secreto de mi problema estaba en el tiempo, en la consideración del tiempo. Cómo transcurre, hasta dónde sucede, cuánto dura el nombre de algo.

No era pensar el tiempo, sino sentirlo. ¿Cómo puede uno engañar a su propio cuerpo sobre la base de una actuación teatral? No, no se puede.

La comprensión no es uniforme. A veces llega por un ejercicio racional, sistemático; pero en otras oportunidades el entendimiento se da en un plano dérmico.

Ese entendimiento es profundo, porque nos pone a vibrar. Su vislumbre es clara, sin ruido, como quien observa en un día soleado y seco. Es una visión sincera. Ocurre y ya.

Y he allí mi gran limitación: la percepción del transcurrir del tiempo, como convicción inevitable del cambio perpetuo que nos rige, tenía que ser natural, no forzada, un estado de meditación para el cual -lo confieso- no estaba preparado.

San Agustín decía que cuando pensaba en el tiempo no lo entendía, pero que cuando no pensaba en él sí. Igual ocurría en mi caso, bastaba no importarme la situación actual, estar un poco fuera de mi mismo, para sentirme sumergido en el río temporal, el mismo que dio la clave a Sidharta.

De modo que era una muy compleja forma de percepción: una inconsciente, que desataba ese otro río, amarillo y desesperado.

No siempre funcionaba esta finura intelectual y, de hecho, dejó de dar resultados cuando su falta de contundencia se impuso. Vuelta al origen, pasé meses sumido en el bloqueo.

En una sesión intensiva, en un baño antiguo y semi olvidado en Nueva York, sentí de repente un vacío extraño al pensar: “Seré nada”. Es decir, no importa lo que haga o deje de hacer. Si me quedo aquí toda mi vida, aquí quedará mi cadáver. El orine salió al instante.

Angustia no augustiniana

No sé si era la angustia de buscar mejores cosas que hacer que contemplar grafitis frente al urinario o una auténtica aprehensión de la sensación de la muerte, del cesar, del instante mágico que contiene todas las edades y los afanes y las respuestas.

Nunca llegué a ese instante, sino a una especie de antesala, pero era suficiente para producir el “escalofrío supremo”, aquel que derrotaba toda malcriadez temporal. Esa sensación de la no sensación activaba la micción como si nunca hubiese sido afectada.

Ahora ¿estaba feliz? No. El logro de un “escalofrío supremo” es difícil, porque la vida en todas sus facetas conspira contra la idea de muerte. Nos vemos, al decir de Espinoza, “bajo el aspecto de la eternidad”, con la inconsciente y falsa convicción de la persistencia.

De modo que el ejercicio resultaba baladí si no se acompañaba con una sincera profundización, un aislamiento oscuro del alma, un corredor donde nos dirigíamos a toda velocidad hacia el fin de nuestros días. Esas fueron las conclusiones que elaboré y discutí por teléfono con mi sicóloga, o ex sicóloga o protosicóloga.

Probé la meditación y logré algunos resultados. Pero la meditación emulaba la vida y al final nunca conducía a la muerte. El “escalofrío supremo” hacía salir el orine al instante. Lo malo era que se convirtió en un desafío religioso y no tenía ni fe ni persistencia para una religión formal, mucho menos una informal con pretensiones terapéuticas.

El stress sexual dio resultados por un tiempo. Se trataba de imaginar un corto circuito , que es como una especie de muerte. El orine también salía, pero igual se trastocaba el mecanismo cuando no había concentración.

Lo sexual también acarreaba los peligros del exceso: un flirteo con lo morboso.

Para mi doctora el gran atractor no cesaba en sus subterráneas maquinaciones. Me sugirió la creación de un personaje, una imagen didáctica para que mi estupidez se exacerbara y mi cuerpo recobrara la cordura.

Y como me dejó la responsabilidad de inventarla, yo creé a una señora gordita y de pelo negro, ajena a la humana compasión pero también a la vergüenza.

Su timbre de voz, de por sí, era humillante, como quien nos considera de un cociente intelectual menor de 20. Jamás conjeturaba: explicaba. Nunca argumentaba: describía.

He aquí un notorio monólogo, en un baño de hojalata en Río Chico, bajo un sol abrasador. Digamos, 40 grados a la sombra:

- OK, señoras y señores, bienvenidos, ahora vamos a orinar, dicho así de simple, porque si hay algo fácil en este mundo, mis queridos pitoquitos, es orinar, botar un liquidito por el huequito al final del pipí. Este acto natural, que viene por sí solo y nada lo detiene (claro, en individuos que tienen algún valor social, por supuesto), es insensible a cosas tan insignificantes como 40 grados a la sombra, a menos, por supuesto, que seamos ligeramente retrasados mentales.

¡Ja! Salía el condenado como un flujo efervescente y vencedor, entregado al suelo, a aquello que lo contuviese. Ese día oriné y sudé como tres litros de agua, por cierto. El resto del tiempo, cuando hacía el pequeño acto de subestimación, funcionaba a la perfección.

Sin embargo, también la maestra se desvirtuó porque se hizo “maldita”, es decir, una inmisericorde predicadora, fanática, el disfraz del gran atractor y la venganza de Virgo: la derrota del sexo libre por la moral.

En mis largas correrías por los mundos del trauma, hube de crear innumerables subterfugios. A veces construía mentiras para poder darme la razón. Eran necesarios para proporcionarle algún sentido a las situaciones más extrañas, o al pensamiento sobre tales situaciones, al menos.

Mi imposibilidad era variable, caprichosa, dependía de circunstancias que no formaban un catálogo lógico aunque sí, con el tiempo, uno más o menos sistemático.

Hice una pequeña lista de lugares y situaciones en las que era propicio o no orinar:

MUY DIFÍCIL: Si hay botes de agua, remolinos en la poceta o grietas que dejaran escapar agua hacia el piso. Razonamiento: Si yo no tengo goteras luego estoy sellado ¿cómo puede salir de mí el líquido?

EN MENOS DE DOS MINUTOS: Cuando un almanaque de mes completo cuelga a la vista, porque me regala sin darme cuenta una consideración agustiniana del tiempo.

CASI NUNCA: Si hay una ventana que permita ser vistos.

INFALIBLE DE NOCHE: Rodeado de ídolos católicos, por aquello de la muerte.

JAMÁS: Con una puerta que no cierra bien o del todo.

AL RATO: Si se oía a lo lejos el mar.

- Tu rollo no es sexual -díjome un día la doctora. Es de naturaleza emotiva, pero individual. Es producto de un choque o de una caída.

Esas palabras me atormentaron y no las entendía. De cualquier forma despedí a la muy antipática gordita. Me dediqué, yo mismo, a hablarme de frente, a tratarme de tú a tú, a emplazarme. El punto que encontré fue el orgullo propio.

- Me precio de ser inteligente pero ¿lo soy? Creo que no tanto como creía porque no puedo dominar el cuerpo con la mente. Es una lástima no ser como uno quiere, ni alcanzar aquello por lo que salivamos. Quizá la inteligencia no está o no nos sirve de mucho, como el dios de Epicuro: si existe se olvidó de nosotros. A pesar de nuestra superlativa capacidad para entender el pasado -o creer entenderlo, por supuesto-, es patética la capacidad de acertar el futuro.

Esa ironía magistral me dejó entonces con un mecanismo poderoso, que pareció derrotar el bloqueo, pero no del todo. El pensamiento surgió así: “Dios existe ¿no es así Dios?” Y al decir Dios un escalofrío plateado, rápido y lento a la vez, cruzó mis huesos y mi piel, para liberar el líquido una vez más.

Van Gogh decía a su hermano Theo, que al enfrentarse a su lienzo experimentaba “un principio de religión”. Mi ironía me enfrentó, sin muchas armas tampoco, con lal inefable consideración del ser supremo.

Eso fue fundamental para mi vida, pero pronto falló y estaba yo sin orinar pensando teología. Delicioso, pero ineficiente.

- Marco Aurelio, deja de engañarte a ti mismo. Nunca lo lograrás si no te enfrentas con el pasado. Los policías son meros detonantes.

- Pero proponga algo, estoy seco de ideas.

Y entonces sugirió aquello que me curó para siempre.

Bajar al pozo

La oficina de mi sicóloga es oscura, pero tiene plantas y su dotación es muy contemporánea: un televisor, una PC, fotografías enmarcadas. Corridas las cortinas incluso parecía más un consultorio médico que la guarida de un brujo.

Mi sicóloga no era muy ducha en hipnosis, incluso había ejecutado pocas -como después averigüé- y no había podido formarse una opinión seria sobre los resultados. Pero yo insistí, ya desesperado. Sus pacientes aceptaban sentir algo parecido al sueño, no muy espectacular y ella tampoco estaba muy segura.

La primera que funcionó fue en la mañana, en ayuno. Asistí a su consultorio muy temprano. La sesión duró mucho y fue inicialmente frustrante. Mi mente se rehusaba a entrar en fase mesmérica. La doctora intentó con la paciencia del experimentador. Ella, por supuesto, también estaba ensayando.

Sentí un relajamiento a ratos invencible. La doctora insistía en que estaba cansado, en que los miembros pesaban mucho. El peso y el “despeso” eran fundamentales. Hacía hincapié en mi comodidad. Estaba cómodo y relajado. Sereno y a la vez lúcido. No sentía ni los pies, ni el tronco, ni la cabeza, ni las manos. De pronto me olvidé del cuerpo.

Por instantes me sentí como una pequeña esfera de luz que flotaba en el aire, bamboleada por el viento, sin mayor voluntad sobre su dirección o velocidad. Lo único que sentía era un uso de mis sentidos y mis pensamientos, pero no de mi peso o de mis miembros. Al rato desperté.

Siguieron otras, cada vez más profundas y se repitieron más de lo que yo hubiera imaginado. ¿Resultado? Terminé tomándole un cierto gusto. Al principio se lograba una indudable ensoñación, aunque en realidad nada que no hubiera podido romper con algo de esfuerzo.

- Es el mundo de Morfeo -me explicaba mi doctora. El otro, el onírico es del dios Hipnos. De modo que “hipnosis” implica un estado de sueño del cuerpo, no de la mente, para que pueda estar activa y, cómo decirlo…

- Ingrávida -me permití intervenir.

- Exacto.

La mente que vuela, he ahí el quid del asunto. Imagínense un sistema tan eficiente como la mente, capaz de volar como una mota luminosa y dirigida. No contentos con poder tomar cualquier velocidad, resulta que nos es posible recorrer físicamente los tiempos dentro de la propia memoria.

Mi doctora (y he aquí una clave que facilitaría su identificación), desarrolló una terapia hipnótica de “mente voladora”.

Empezaba como un mero deslinde de lo consciente, vapuleado por la brisa. Poco a poco, a medida que uno colaboraba más, esta ruptura producía motas luminosas más definidas y permitía ejercer más voluntad sobre su trayectoria y aceleración.

He aquí una inducción de la fase media:

- Estás cómodo, los brazos pesados que caen por sí solos. Poco a poco dejas de sentir la columna vertebral, las piernas, ya incluso la cabeza no se siente. Estamos flotando, no pesamos… qué cómodo. Ahhh. Qué rico. No hay cuerpo, sólo mente, la mente flota porque el cuerpo está dormido. Sin ese voluminoso teatrino de ochenta y cinco kilos (estás un poco gordito), sin esa armazón de hueso y piel, la mente se puede desplazar por las distancias y los tiempos. Uuuuu. Qué cómodo. La mente se mueve en el tiempo. Por favor, Marco, voltea ciento ochenta grados. A tus espaldas hay un corredor, largo, el fondo sumido en negra noche. Ese corredor llega hasta las riberas del Orinoco, pasando por los Valles de Aragua y la Victoria. No tienes que caminarlo porque la mente, que es un globo incandescente con tu rostro en él, se puede desplazar como volando, a una velocidad que el cuerpo sólo sueña.

De allí no recuerdo nada, excepto que una fracción de segundo después ya estaba despierto.

Mi doctora tenía la mano en el corazón y su rostro revelaba un choque que me era imposible entender. Fue mi primera “regresión con la conciencia oscurecida”.

- Estuviste siete minutos en estado inconsciente, una especie de salida por fin. Tu voz me heló la sangre, más aun lo que dijiste.

Yo me había asustado: “¿Y qué dije?”

- Primero cosas muy extrañas, Marco, el nombre Temístocles repetidas veces, una tal Raquel de nombre torcido, algo sobre un secreto en las olas. Yo estaba muy asustada, apenas pude escribir. Luego dejaste de hablar y comenzaste a emitir una especie de reverberación interna, que sólo después de mucho se hizo audible. Hablaste de una comida, de la fiesta en una finca, eso sí lo entendí muy claro. Humo, amigos jugando, una cerca “con fallas”. Luego comenzaste a decir: “No tía, no”, con cara de persona que quiere razonar pero ojos muy cerrados. Volviste a Temístocles, al cual le agregaste, “de Burgodea”. Entonces vino, Marco, lo verdaderamente escalofriante.

- Qué pasó…

- Apretaste mi brazo y dijiste, con pavor: “¡Me muero!”

Te intenté despertar y seguías diciendo: “Me muero”, ya incluso en un tono más despreocupado. Hice un chasquido al azar y despertaste.

Yo estaba muy excitado. En sesiones posteriores, inmediatas a mi solicitud, el grado de inconsciencia aumentaba e igual así la distancia recorrida por la mente ingrávida dentro de mi propia memoria.

Quién es quién, qué es qué

Poco a poco se fueron desenredando ciertas marañas, aunque se complicaron otras. Lo de Temístocles de Burgodea tenía que ver con el personaje de un cuento que leí a los nueve años. Era un alquimista, mago de una corte medieval, que pregonaba la “mecánica corporal”, es decir, el cuerpo como engranaje de mecanismos internos y no divinos. Un hereje.

La “Raquel de nombre torcido” era una niña que tenía un collarín de accidentada. Cuando me dijo por primera vez su nombre a mi me pareció que el nombre salió doblado, siguiendo la trayectoria curva de su cuello malogrado. Su rol en mi trauma parece ser cero.

El secreto de las olas es una filosofía, acaso oriental, de la que aprendí cuando adolescente. Reza así, más o menos: las olas no sólo llegan a la orilla, sino que se retiran de ella. Por tanto, todo viaje hacia el futuro de nuestras vidas también lo es hacia el pasado. Cada movimiento hacia los demás es uno dirigido también a nuestro yo. Su relación con el bloqueo aun la estoy buscando.

Lo de la finca fue más difícil de ubicar y hube de indagar con mis padres. La tía permaneció en la oscuridad interpretativa.

Las sesiones se sucedieron y la doctora las grababa.

Es terrorífico, lo juro. No sólo porque la voz no suena nuestra sino porque no es nuestra.

La pequeña grabadora de mano yacía íngrima, sobre un papel blanco. El casete, accionado, reprodujo entonces una sesión por demás inquietante y de la cual nada recordaba.

- Sí, estoy por fin en un lugar… -dije con una voz que no era de este mundo.

- En un lugar agradable, oscuro pero confortable y tú sigues muy pero muy cómodo, acostado, dormido. No tienes cuerpo…

- Ojalá no tuviera cuerpo porque flotaría sobre el agua.

La conversa fue larga. A ratos era un monólogo semi coherente y, después, súbitamente, como salida de un volcán, la voz se tornó en un grito desgarrador:

- ¡No tía, aquí no, así no!

La doctora intentó despertarme y entonces volví a asirme desesperado a su brazo:

- ¡Doctora, gente de la fiesta, me ahogo!

Desentrañar estos misterios tomó su tiempo, pero ya no los aburriré más. Indagamos con familiares, libros, fotos. Las sesiones se concentraron en la tía y en el ahogo. Una vez desperté desesperado del estado mermérico, a pesar de estar muy profundamente inconsciente.

- Así sería tu tensión, Marco. -Se asombraba la doctora.

Después de estos episodios intensos mi sicóloga dio su veredicto, que junto a mis propios ajustes, se expresa así:

Tres meses antes de cumplir dos años, mi tía me llevaba en el carro. Me dieron ganas de orinar y le pedí, en mi lenguaje babélico, que me ayudara porque estaba fuera de mi casa y, sobre todo, lejos de mi mamá y no podía resolver el problema.

- ¡Pipí, pipí! -grité.

Ella, inocente, detuvo el carro y llevóme a un claro de la carretera. Bajó mis pantalones y me colocó en posición idónea para lanzar el chorrito. Pero ¡oh! ella ignoraba que yo había sido entrenado durante seis meses (una cuarta parte de mi vida) a orinar sólo en la bacinilla. No en el suelo, jamás en la cuna, anatema en los pantalones. ¡En la bacinilla!

Yo no pude orinar y balbuceé que nos fuéramos. Mi tía interpretó que había sido un capricho y retomó el camino. El resto es historia.

Sin embargo, en todo el acto de regresión se colaron otras cosas que ¡vaya Dios a saber! si tienen o no relación. A los ocho años asistí con mis padres a una fiesta. Era una finca que colindaba con el majestuoso Lago de Valencia. El día estaba lluvioso.

Frente a la casa esta gran masa de agua no se veía claramente por una gran cerca tapizada de matas. Había mesas en la grama y mis padres junto a otros invitados conversaban animosamente. Guiados por un movimiento browniano, decenas de niños correteábamos entre los manteles, hacia la cerca.

Yo me alejé del grupo y contemplé un agujero en la cerca bien mimetizado por las enredaderas. Me acerqué al entramado y pude ver el artificio que el azar lograba: parecía cerrado, pero incluso las grisáceas aguas se dejaban traslucir. Crucé aquel orificio y, como si hubiese atravesado una pared, pronto estuve del otro lado y el sonido de voces y copas se desvaneció. Frente a mí otra barrera, natural, alzaba sus frondosas ramas y me impedía ver el lago en su extensión.

Bordeé los arbustos y pisé una especie de playa. Había una mata de palma y el contacto del agua con la costa estaba tapizado por un alga babosa. Comenzó una brisa fuerte. La superficie del lago se erizó e igual así mis vellos.

Hice equilibrio sobre unos peñones y caminé hacia un muelle natural. En pocos segundos comenzó a llover. La lluvia fue tan fuerte y repentina que perdí momentáneamente la orientación hacia la cerca. Tampoco me pareció mala idea mojarme e incluso meter mis zapatos en la orilla del lago.

Pero ¡ay de mí! que al tratar de abandonar el muelle natural pisé un tronco hueco y colapsó la estructura por completo. El promontorio, precario sin parecerlo, se precipitó al agua y yo caí de bruces. Mi sensación fue de terror, porque el agua estaba muy fría y la visibilidad adentro era nula.

Al emerger ya no sabía donde estaba y comencé a ahogarme. Me agité desesperadamente pero eso empeoró las cosas y en un momento dado me pareció girar sobre mi eje y no ver tierra alguna. La brisa helada, una corriente o un aleatorio movimiento de mi nadar aturdido, me empujó a unas ramas que me permitieron sujetarme y, luego, trepar semi ahogado a un borde de pantano.

El esfuerzo fue tal que casi me desmayo. Mi madre me buscaba preocupada, creyéndome dentro de la casa. Cuando salió al jardín el pequeño ciclón se había transformado en una llovizna y aparecí yo, empapado, pero impertérrito. Por dentro lloraba y jadeaba, pero por fuera no dije ni una palabra al respecto.

Para mi doctora, yo había deformado ese hecho, haciéndolo ver como el recuerdo difuso de un chapuzón fallido, cuyo cenit fue el susto de confundir un tronco con un caimán. Al recordar y entender lo sucedido, pude resolver problemas colaterales que jamás sospeché que tuviesen su germen en ese mal paso. Por ejemplo, mi extrema temeridad en el mar se aplacó bastante desde entonces, porque recordé que surgió precisamente del terror de ahogarme.

El agua arrasa el dique, pero también el pueblo a sus piés

De modo que aquel evento simple de rompimiento de normas, aquella generosa invitación a mear frente a una autopista, fue mi primera malinterpretación y me produjo una latencia que explotó cuando los dos polizontes nos asaltaron. Saber eso y conjugar un poco lo mejor de la terapéutica aplicada, me devolvió a la normalidad urológica y a una vida con otros inconvenientes, sí, pero otros.

Nunca más tuve sesión sicoanalítica o hipnótica. Ahora soy amigo de la doctora e incluso la he asistido en sesiones mesméricas con terceros.

Orino cuando quiero, incluso cuando no tengo ganas. Podría hacer una competencia pública de orinar más fuerte, por más tiempo o con el chorro más certero, aunque no lo haga. Abandoné por completo la investigación científica del mundo de los sanitarios.

A pesar de mi liberación, extraño con vehemencia el bloqueo, porque produjo en mí grandes transformaciones y descubrimientos. Al contar esta historia he salido de ella tan enteramente que la extraño, extraño sus momentos e incluso su sobrecogedora tensión.

Vuelvo a mis consideraciones “baño adentro” y las encuentro triviales, sin la profunda carga que tuvieron entonces.

Mas son cosas que pasan. Es menester enfrentar grandes obstáculos para clamar heroicos trabajos. Quizá es necesario desafiar lo más fuerte y terrible de nosotros para poder descubrirnos en todo nuestro esplendor. Pero no podemos vivir las historias para siempre.

Ésta, por ejemplo, se ha terminado.

…………………………………………………………………
FUENTE: Libro “La rebelión de los espejos” (Comala, 2001) de FNN.
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Sobre una foto de AP.

La X es una superestrella.

Digamos que ganaría grandes premios en categorías distintas de estrellato. Por un lado es una letra, por otro un signo. Más allá: un concepto evanescente, ignorado por los filósofos pero venerado por la cultura popular. Y quizá éste último sea el terreno donde se crece.

“La X es la vigesimoquinta letra y la vigésima consonante del alfabeto español” nos dice Wikipedia en español. En el sistema de numeración romano denota el número 10. Recordemos que el 10 es la cantidad pivotal del sistema de numeración contemporaneo.

Como carácter alfanumérico, la equis es incluso más vasta. Se aplica en muchos contextos disímiles: “Factor X”, “Planeta X”, “XXX”.

Siempre me ha divertido pensar este diálogo:

— Déme un ejemplo.

— Bueno, X.

X funge de variable cualquiera. X tal, un amigo X, los X nombres de tal cosa. Incluso diría que X es la jefa de todo lo indefinible, de un ejército de entes nebulosos que no saben qué son.

— ¿Qué significa lo anterior?

— Bueno, X.

Sigo con Wikipedia: “El signo de X se remonta a la Edad Media y a la palabra árabe que significa “cosa”. A las variables matemáticas se les llamaba “cosas” (en una ecuación se podía leer “tres cosas igual a 15?, con lo que cada cosa tenía cinco unidades, por ejemplo).”

Desde joven, pues, la X (españolización de la palabra árabe para “cosa”) tuvo su definición en la indefinición. Denotaba con precisión lo que no se sabía.

En matemática es la incógnita universal. Una variable independiente o un valor desconocido. Los árabes la definieron pero quedó en desuso, hasta que René Descartes la revivió en el siglo XVI.

Junto a la Y y la Z, la X forma un trío  muy popular de variables: xyz son los ejes cartesianos donde x es el horizontal. En la mayoría de las representaciones, el sistema de coordenadas se simplifica en dos ejes xy.

Si hay una progresión, x marca el paso del tiempo, mientras que y define cómo cambian ciertas magnitudes. Por ejemplo, cuántos datos inútiles sobre la x les proporciono por cada cinco minutos de lectura.

En el gráfico (un ejemplo ficticio), a los primeros cinco minutos ya teníamos cuatro datos. En los próximos 5 minutos obtuvimos igual número de entradas carentes de empleo utilitario. Luego ¡una subida extraordinaria de 12 datos!, luego una bajada… Ustedes me entienden.

La Y pone argumento. La X, narrativa.

Más signos y símbolos

La venerable X es el signo de multiplicación. Para mí representa abundancia, crecimiento, avance. No obstante, también los problemas se pueden multiplicar, pero prefiero conservar mis optimismos irracionales.

En 1895 el científico alemán Wilhelm Röntgen hacía experimentos de rayos catódicos a través de ciertos tubos especiales. Logró un rayo que atraviesa parcialmente el tejido humano y revela aspectos internos imposibles, hasta entonces, de ver sin abrir la piel. Como no sabía exactamente qué eran esos enigmáticos haces de energía, los llamó “Rayos X” y así quedaron.

El juego que en Venezuela llamamos “La Vieja” (en inglés: “Tic tac toe”) es una confrontación (un tanto monótona luego de un rato) entre ceros y equis.

Me gustó saber que la mía es la llamada “Generación X”, aquellos que nacimos entre 1961 y 1981. Buena parte de esa generación está al mando en este momento (oh oh).

Homo computatis: producto típico de la Generación X.

¿Por qué el analfabeto firma con una equis? Posiblemente por lo fácil o  quizá porque ya es convención. Si la persona está incapacitada para escribir, una equis temblorosa puede ser suficiente, si hay notarios o testigos. En muchas cortes ha habido cruentas luchas entre herederos para validar o refutar una equis por firma. Una huella digital puede resolver muchos problemas.

En los contratos nos piden firmas o iniciales que marcan con equis, muy claramente en el papel. Me intrigó lo siguiente: la equis suele significar prohibición, precaución, pero en este caso es incluso una invitación: coloque aquí, nada más y nada menos, que su permiso para que este contrato se cumpla.

En los dibujos animados y en las caricaturas se representa a un muerto con los ojos como equis.

Equis = ido, cancelado, ¡kaput!

Hablando de piratas, su símbolo universal tiene huesos en forma de X, aunque a veces pueden ser espadas.En los mapas de bucaneros el tesoro se señala con una X. Siempre he pensado que es un mensaje subliminal: al llegar a ese lugar cuídate porque puedes terminar enterrado en lugar del botín. Hay que buscar  tesoros con gente de confianza, o solos.

Control X es el comando de teclado para “Cortar” un texto u objeto marcado. No lo borra, sino que lo pone en le “portapapeles” para un traslado posterior. Ese uso me parece más coherente con la personalidad de la X: desaparición a corto plazo, reaparición a largo plazo.

Hubo un líder radical estadounidense de los derechos civiles cuyo “nombre de guerra” fue Malcom X.

La ciencia-ficción es prolija en usos de la X. Los archivos X, en los que Mulder y Scully investigan lo paranormal, ovnis y similares . Los X-Men son superhéroes “freaks”, mutantes, no convencionales creados en y para la Generación X. Gracias al relanzamiento de superhéroes que acometió Hollywood, ahora entretienen a generaciones Y y Z.

Media equis

Un símbolo o signo cruzado por una línea diagonal, una media equis, es prohibición pura. Como si al reducirla se incrementara su autoridad. ¿Por qué se reduce a la mitad? Porque se ve mejor el interior de la imagen que está cruzando. Es un recurso comunicacional.

Lo que me maravilla es que media equis no deje dudas mientras la X completa sí. Dudas sobre su carácter impositivo. ¿Poder de la simplificación o autoridad per se en la mente humana? ¿Lujo que puede darse un símbolo plenamente posicionado en la mente cultural contemporánea?

Otra expliación se me ocurre: media equis muestra el poder simbólico del símbolo, no necesita presentarse completa para imponerse. Pídale eso a otros símbolo.

Dos y tres

Dos equis tiene el cromosoma que representa el sexo femenino: XX. Me divierte imaginar que, subliminalmente, quien inventó esa denotación estaba pensando que la mujer es “un acertijo envuelto en un enigma”, como indica el cliché.

Uno de los memes más populares del cibermundo es un hombre de cierta edad, de barba cana y aspecto galán, imagen de un comercial de cerveza. En la publicidad televisiva estadounidense, dice: “No siempre tomo cerveza pero cuando lo hago, prefiero Dos Equis”, que así se llama esa cerveza mejicana.

La frase se ha hecho pop y se reproduce con ejemplos tipo: “Yo no siempre entro a Facebook pero cuando lo hago me arrepiento inmediatamente” (imagen).

Hay botellas de licor, generalmente de hechura casera, que en las comiquitas tienen tres X para significar que son “piratas” y probablemente casi equivalentes a combustible de automóviles.

La pornografía, especialmente las películas, se denota con tres equis: XXX. Ya hay incluso nombres de dominio .XXX.

Entonces: X

La X tiene un posicionamiento mental muy particular: es símbolo de todo lo oculto, lo desconocido, lo intrigante. Diría que es muy concentrado: un cúmulo de dudas y certezas en un solo signo. Una imagen mental de incertidumbre como génesis de la certeza.

X es, a la vez, lo que no se sabe (“No tengo ejemplo del caso”) junto a lo ya conocido (Ejemplo 1, 2, n…). De modo que (especulo) X a veces denota lo que no se quiere nombrar, por obvio o por vasto. ¿Qué más que una superestrella?: interpreta todos los papeles pero con una personalidad propia y rutilante.

Sin X no hay ejes, no hay infraestructura mental para el mundo. Es rigurosa y matemática pero al mismo tiempo sugerente y poética.

Sin X (el concepto) no habría  grandes decubrimientos. Es una marcación provisional de lo que ignoramos, con la esperanza de cambiarla por certeza. Es a la vez común y misteriosa. Seria y jocosa. Oculta y reveladora.

Este año arrasó los premios del estrellato de los símbolos.

…………………………………………………………………

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