ENSAYO
Fernando Núñez Noda
(@nuneznoda en Twitter)
MIAMI (infoCIUDADANO)
27/Mayo/201

Al escribir me gustan las múltiples construcciones

que se cruzan en un mismo cuento, de modo que a las pocas lecturas que podemos controlar, se sumen millares que no. Siempre me sorprendo con los mundos paralelos no voluntarios que se generan de lo escrito. Casi siempre evito ser específico sobre mis propios cuentos, es decir, hablo poco sobre ellos y mucho menos los analizo. Pero si lo hiciere o comentara algunos, siempre tendría que aclarar que es mi lectura, mi parcialidad.

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Como hijos dignos de Babel, pretendemos erigir un andamiaje lo suficientemente fuerte para escalar la pared del mundo y mirar más allá (si acaso se pudiera o si acaso hay más allá).

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Las historias de terror. En mi adolescencia Horacio Quiroga sembró imágenes sobrecogedoras e irresistibles: un hombre que muere a la deriva, picado por una culebra de nombre impronunciable; una dama en secado progresivo… velas que iluminan salones góticos en Misiones, o en la frontera con Paraguay y que ocultan horrores revelados en la noche. Un Poe del Sur: pretendió sistematizar la narrativa con un decálogo.

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No me atrae la “ingeniería verbal”, ni el cuento-poema.

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Hace tiempo cada acto de mi vida tenía ante sí (o sobre sí) un auditorio espiritual. Lo que pensaba, decía o hacía era contemplado por Dios, Cristo, ángeles y demonios. Yo era testigo de lo pensado, dicho o hecho pero  no veía a mis espectadores, sólo sentía dérmicamente sus reacciones. Buscaba, sobre todo, su atención, de modo que mi transcurrir en la vida era una retroalimentación divina. Lejos de una vanidad cósmica, el mecanismo era indispensable para mi extraño aparataje de alta autoestima con cruento pesimismo. Ahora ¿qué ocurre cuando colapsan Dios, Cristo y Satanás? ¿Cuándo pasan de manejadores del cosmos a personajes no menos irreales que Augusto Qui o Herbert Avidson? La obra se hace redundante porque no contacta o cree contactar una realidad superior. Cuando el diálogo cósmico se rompe, cuando desaparece esa ensoñación que nos hacía en conversa con Dios y Cristo, sobreviene un vacío indecible. Todo lo que se introduce en ese vacío se evapora, como un agujero negro. El monólogo ahora es un soliloquio. Mas para mi salvación, descubro otra audiencia, mejor, más real en su abstracción: quienes me leen. Ahora que veo las butacas vacías, a oscuras, no puedo parar de escribir porque sé que los lectores están detrás de las paredes.

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Me interesan sobremanera los argumentos, incluso por encima de los personajes.

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Hace muchos años leí un libro: ¿Qué es la literatura? Allí Sartre me proporcionó una de esas frases que uno no ha podido decir mejor. Para él la literatura es “mentira dirigida”, una íntima e incluso lúcida voluntad de dar realidad a lo que no existe: una identificación eficiente entre el lenguaje-mundo y la imagen que nos hacemos de ese mundo.

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Una reflexión sistemática que pretenda descubrir el mundo más allá del yo, sin -por así decirlo- atravesar ese yo, equivale a la de un astrónomo que especulara sobre los planetas y las constelaciones sin conocer la física, biología e incluso la propia historia de la Tierra.

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El lenguaje, nuestro lenguaje, a veces usa los signos sin conocer sus referencias o confundiendo la palabra por la cosa o no correspondiendo la intención con el efecto. Ese es el glorificado uso del lenguaje: una muleta para el olvido y una balsa en el mar del sinsentido.

Sin embargo, el mucho o poco sentido que tenga el universo depende  de este lenguaje, de sus entonaciones, de sus mundillos internos, de su mitología propia y, sobre todo, de sus pruebas de fe.

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Soliloquio a un lector. Enfrentado a cualquier tema, capaz de hacerle frente a innumerables retos intelectuales con la pluma, aquí sin embargo siento una cruenta desesperación de escritor. Hasta el soliloquio es un diálogo. No imaginas cuán lejos estarán estas líneas, sean cual sean, de las que habría podido escribir, si tan sólo hubiese tenido un millón de años para encontrar el comienzo correcto y también el medio y porqué no el final. Las últimas líneas supremas, que son como una prefiguración de la muerte: cómo me imagino dejar de ser y qué diría para concluir la obra.

• Todo, al final, es un juego de tiempos. Segundos tiranos que nos roban el aliento, pedazos de días en los cuales deseamos coincidir o no. Vueltas al sol que damos solos; o giros que ejecutamos demasiado acompañados.

• El telón de fondo, la atmósfera general de nuestros encuentros es muy variada. Ese dejo, esa ausencia de alegría bulliciosa pero no de maravilla, sin embargo, es hermosa porque pone en el aire una música de violín, un sonido que flota como el vuelo quedo del alcatráz sobre el mar Caribe, sobre las olas de un Macuto que vemos en los sueños de la tarde. Es un sonido exultante, en el fondo, pero no lo parece. Dice: “Si hubiera tristeza sería felicidad, porque nos la vivimos juntos.”

•  Tu rostro es sereno, o al menos puede expresar la serenidad. Tus ojos miran hacia el adentro, quedan extraviados en la quietud del mar y luego buscan el afuera en otros ojos y en otras letras. Cómo buscan luz esos luceros.

•  La escritura se hace a dos manos y dos pares de ojos, cada vez. Dos mundos mentales que se funden, cada vez.

•  Alegría por lo que ya sabemos. Maravilla por lo que ahora entendemos… sí, y un poco de miedo.

 

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Conozca Encuentros en el vórtice, un libro de narraciones de Fernando Núñez Noda, que acaba de salir desde España por Editorial Amarante. La obra se ha editado en versión de libro electrónico (eBook) y está disponible en la tienda de la editorial, así como en las más prestigiosas tiendas en línea de eBooks.

Encuentros en el vórtice presenta relatos unidos por una línea secreta: la fractura de una realidad que se creía lineal, la preponderancia del mundo mental sobre todo escenario social, los universos paralelos que a veces se cruzan en la cotidianidad.

Para el autor, la literatura es una forma de exorcismo, una manera intensa y compartida de expulsar fantasmas y terrores del espíritu. Con argumentos que nos llevan indefectiblemente a puntos de ruptura, a paradojas a veces risibles, el lector es invitado a abrir la puerta que liberará esas fuerzas intensas de la psique. Invitados están, entonces, a ese misterioso encuentro…

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